НЕБОтие (сборник) - Жанна Евлампиева

молоко

в поднебесной кухне, на широкой плите пролилось молоко.

тонкими струйками через солнце, через облака.

и так звонко его капли ударялись о землю белым дождем.

люди еще никогда не видели такого дождя.

белого, со вкусом парного молока.

они подставляли руки, радовались, как дети, смотрели в белое небо…

кто-то кричал – это аномалия! эти осадки вредны для здоровья!

выходили экстренные выпуски новостей с комментариями ученых о глобальном похолодании.

молоко с неба – это неправильно, это чем-то грозит.

молочный дождь лился только два часа.

верующие стали молиться о спасении душ, для многих это был очередной конец света.

бомжи подставляли пластиковые стаканчики и пили дармовой напиток.

за два часа земля стала нежно-белого цвета.

художники, фотографы старались скорее запечатлеть такую красоту.

эзотерики уже расшифровывали этот небесный знак.

филологи на всех языках по буквам расписывали слово «молоко» – и так, и эдак, пытаясь понять причину его возникновения на небе.

малыш строил в песочнице свой желтый город.

первые капли молока попали на его пухлые ручки, залили его раскопки молочными реками.

встревоженная мама начала скорее собирать малыша домой.

а он поднял руки вверх, посмотрел на маму и серьезно сказал – 

– Мам, это чудо сказочное – молоко с неба!

Бог улыбнулся и послал на землю облака с обычным проливным дождём.

через несколько минут чуда не стало.

люди вздохнули с облегчением и забыли, что видели.

так правильнее.

жить без чуда, без неба с каплями убежавшего молока…

колокольчики

иногда хочетсявернутьсяосеньюи обнять тебя.

хочется ещеколокольчиков мневыпросить усентября.

прозвеневфиолетовым инеем,восемь тактов дождясыграть.

твои карие,пронзительно-зимниепо ресничкерасцеловать.

раздарила бывсе колокольчики,повернула бывремя вспять…

знаешь,

иногда хочется

просто тактебя       обнять.

вечер – март

сегодняшний вечернапомнил мнемарт в Париже.

немного влажныхполос на стекле,уличной скрипкисоло…

хочу почувствоватьтебя рядом,запомнитьтвой голос.

неважно,что кружити по ногамкошкой рыжей.

совсем непо-мартовскисниметмое пальто.

мне вечерпрошепчет,что мы сталичуточку ближе.

тональность твою,твой смех…почтипо Жану Кокто.

расшитая мартом,гуляетпо крышамбессонная осень.

ее вдохновеньяуслышишь,себе заберешь.

сегодняшний вечеруже потерялсяв моем капюшонномПариже.

оставив на стулеперчаткии серую           бабочку – дождь…

сладкое

принеси мне в ладоняхвино из вишнёвых косточек.сладкое, со вкусомрассвета.

бордово – прозрачнымикаплямипо коленям и в пол.торопливо,фатально,напрасно.

останется запах терпкогопривкуса.

наверное,так пройдет

мое лето…

демисезонно

развея не говорила,что тебетак идет это утро.в тишине ежесекундностионо абсолютно…

мартовски демисезонно,сонно.по плечам обессиленнымкрадетсянеброско-условнымисиними крыльями.

струнами,не настроеннымина проталины,прикоснусь звуком…посмотри, как к лицу тебевкус моего утра.

une petite maison

я построила маленький домикс единственной дверьюи окнами нараспашку.

он уютный и самый тёплый.в нем есть камин и картины,и кожаный, мягкий диван.

в этот дом заглядывают многие.любуются картинами, пьют кофе,и беседуют с хозяином о жизни.

я бываю в нем очень часто,приношу стихи и нежность.растапливаю ими камин.

этот милый маленький домик.я так люблю сюда возвращаться.возвращаться и быть любимой.

в нем какое-то странное время.оно само приходит и знает,где ему остановиться.

ты всегда поймешь, что я рядом.если вдруг ты себе улыбнешься,сладкой дрожью луна забродит…

в твоем добром, огромном сердцея построила                  маленький домик…

лимонад

земля снежит,под ногами нежится.не держиттепла в свитере.глаголит мнечто-то про декабрьна ветхом иврите.

снежит, бежит,укрываясьвосточно —несбыточным.проколотыми морозами,украшеннаяёлками, моими ниточками,терапевтическимипрогнозами.

это нашазимозависимость,определяемая нафото пикселями,телефоннымипрочеркамии оттенкамимоих губных помад…

а знаешь, чего мнесейчас большевсего хочется?

сидеть с тобойна подоконникеи пить весну избутылки с названием«Лимонад»…

этюд для флейты

разрешиеще случитьсяполнолунию с нами.

на оставленном,млечно – облачномсеребре.

я молюсьснегу, летящемуна наши головы.

это же такздорово —держать твои руки

сквозьзастывшее утромелодией флейты

под распятой луной

в ноябре.

творчество. небо номер девять

постоянна лишь мантра шамана.да и это, скорее, спорно…

собранные по микронам звукираскрываются орхидеямискромными.                  прячутся.

незавершенностью мелодиирвет струну скрипачка.

в корабли превращаются здания.

от любви до сердцатакие огромные расстояния.

земля тянется к звездамветками деревьев.

осень приходитперевернутым океаном

без волн, без днабез пределов.

весомость жажды,философия глубины.

творчество.

небопод номером девять…

мотыльками

маю тебя,качаю.ветром несупо краю.знаю,необитаемостров,чуть ближек раю…

стань моимсветлым маем.

именем,пониманием,нежностьюобретаемой

стань.

гранямиочертаний.каплей росыв бокале.нитями, лепесткамивыстлана наша

ткань.

бежевая льняная…

мы еще не пропалихрупкими мотыльками.

все по тому жекраюшепотом наших тайн.

маю тебя,

вдыхаю…

ромашковое

мне уже не вспомнитьни цвета,ни запахадуши летящей,поперек распаханной.знать бы, полюбить бы,порасспрашиватьте шаги уходящие,облака падающиев поле ромашковое…

август сворачиваетв цветные рулонысамолеты, перроны,моих почтальонов,синих птиц на фонеасфальтовых луж.полюбить бы еще.вспомнить.разглядеть быв улицах,лицах знакомых

полеты.

желто-белыхромашковых душ

по четвергам

все так же по четвергам,по окнам твоимбудет гулять август.словно таксу,держа на цепочкеутренний теплый дождь…

предыдущие люди,в других четвергах.открытые ставни,рассветамизаставленные.цветами, сердцами….вы с августом записаны близнецами.он стал на тебя похож.

небо пахнет ванилью.до звезд мне ещеполвдоха. тебе яоставлю крылья,как воздухв открытых окнах…

падает дождь

дождь падает. падает на землю, входит в нее нитями, сшивая с небом.

я вижу тебя. ты стоишь и вдыхаешь его, будто это последняя твоя порция воздуха.

вижу, как он неистово целует твою улыбку своими холодными губами.

руки, как и прежде, в карманах.

смотришь на облака.

они сгущаются и посылают ресницам остроконечные капли.

меня всегда удивляла эта привычка – наблюдать сквозь дождь.

– смотри, как он падает!

я вижу. снова и снова примеряю на себя его поцелуи.

но не могу взять твою руку и крикнуть – мои губы теплее!

ты сейчас так далеко…

дождь врачует тебя, избавляет от вредной привычки думать обо мне, а ты не веришь ему.

глотаешь его безвкусную микстуру и выдыхаешь болью.

я знаю, боль легче переносить на выдохе. память задерживать на вдохе.

ты помнишь? вдыхай только лучшее! легкие медленно расправятся.

это невесомость памяти.