НЕБОтие (сборник) - Жанна Евлампиева

самые чистые секунды жизни. они дороже всего!

урони себя на эту перину и возвращайся сюда, на вдохе…

но ты не слышишь меня сейчас.

только чувствуешь мое присутствие каждой капелькой впитавшегося в куртку дождя.

вокруг тебя слишком шумно.

дождь вколачивает в твои плечи ритмы уличных танцев.

ты подпеваешь ему, шепчешь слова и качаешься вместе с ветром.

это стихи. рвущиеся изнутри, на выдохе…

асфальт, как блюдце. полон твоих и небесных слез.

в темных зрачках отражается город. я засыпаю.

ты неспешно возвращаешься в дом.

на холсте нервными мазками сверху-вниз пишешь сотни параллельных линий.

на самой тонкой, маленькими буквами выводишь одному лишь тебе понятную фразу:

падает дождь…

счастье

на недавно промытом весною асфальтемелком ученически выведено – «счастье».казалось бы, затертые до дырто ли понятие, то ли вера, то ли простоапрельские мысли.но мне почему-то захотелось егоперечитать.счастье…что тут такого? и есть ли смыслвплетать его в смысл жизни?С Частью чего я живу?или это всего лишь маска?расчерчиваю ли его по вертикали,рассчитываю ли его по широтам,отдаю ли удачу лотам, слоги всловах полиглотам,моменты радости ловлю ли в возгласе,а счастье витает где-тов воздухепузырем мыльным, плачем малышав коляске, надуманной сказкой…мы движемся с частью солнца,с часть е…с частью вечной истины.е – евангелие от каждого из нас,от каждого понятия бытия и дома,с частью жизни, выводящей жизньиз комы.возможно, все это только эмоции,брошенные любовью в небо горсти.первым дождем пронизанныенасквозь…паутинкой в воздушном пространстве,волнами по телу, мелком по асфальту,сопричастностью к жизни,еще разчитаю —счастье…

стёклышки

пока закрыты твои глаза,я брожу по безымянным улицам.бываю рядом и далеко,делаю из стёклышек окнаи разглядываю луну…из луны получаетсяразноцветный калейдоскопи я понимаю, как звездыкружатся, как можнобудить весну…нащупать губами, шепотомназвание по-французскивесны на безымянных улицах.чтобы ее тебе к утрудоставить               охапками теплых                                поцелуев…

нацеленнозадержусьнежной апрельской пулей.

пока закрыты твои глаза,весну я тебенарисую…

шантарам

представь себе, насколькоздесь тонкое небо…прозрачно и вечно,и так горячозацеловано пряным прибоем.

индийская девочка бежит за мячомпо стеклу аравийского моря…

я привезу тебе белые камни.камешки с белой душою индийца.они очень похожи на наш февраль,с вьюгами и заснеженными ресницами…

песочные часы сверху,неторопливоиз слов и мыслей.пробуждение красотойили поиски чуда…

будда – будто будить себяпоминутно.

пробую, какподобное притягивает подобное.здеськаждая песчинка – это душа,вместившая собственный храм…

индийская девочка замедлит свой шаги, может, тебя позовет —

шантарам…

белое тебе

крошечных белых ангеловветер приносит с неба.кто-то назвал их снегом,негой на облаках…пусть они станут светом,нежным, парящим летом,чудом в твоих руках…

разности

наша разность состоитиз двух невычитаемых.из меньшего не отнимешьбольшее…если только ввести нольи отрицание.мы суммируемся, считаемся,уходим и возвращаемся.мечемся в круговоротебездействия и созидания.все – время в центре ипочти всегда на грани.мы просто —влюбленные слагаемые,подобные и узнаваемые.

Конец ознакомительного фрагмента.