Собрание сочинений. Том 2. Стихотворения - Виктор Боков

Поэзия Некрасова

Поэзия НекрасоваПравдивая, прекрасная.Она, как песня русская,Веселая и грустная.Она набатно-вольная,Призывно-колокольная,Льняная и пеньковая,Простая, мужиковая,Проселочная, дальняя.Как Стенькины кораблики,Она нам всем свиданиеНазначила в Карабихе.Она пошла из ГрешневаС котомкою холщовою,Сказав во имя Вечного:— Посторонитесь, щеголи!Я не на вечер свадебный,Я не в семью дворянскую,Мне поскорее надобноНа полосу крестьянскую! —Она пленила Левина,Любовь ей! Слава! Почести!В ней так просторно, зелено,Что уходить не хочется..

Баллада греха

Земля сорок первого годаГорела,Любовь сорок первого годаВдовела!. . . . . . . . . . . . .

Я призван, острижен,Я числюсь солдатом,Я сплю не с женою,Я сплю с автоматом.

Паек мой — «блондинка».Так звали мы кашу.Она выручалаВсю армию нашу.

Горох-барабанщик,С гороха нас пучит.Такая едаНикогда не наскучит.

Веселое время!Портянки, обмотки,Всесильная молодость!Мы одногодки.

Я помню сибирскийГлухой полустанок.Ночь. В баню ведут,Только мы не устали.

Предбанник, где мы раздевались,Был темен,Кудлатая пакляТорчала из бревен.

Я стал раздеваться,Гляжу и не верю,Из мрака сияетЛицо над шинелью.

Все ближе, все ближе,А губы открыты,А кудриНа левую сторону сбиты.

А шапка-ушанкаИз серой овчинки,На алых губахПритаились смешинки.

Такая она молодая,Парная,И добрая чем-то,И чем-то смурная.

ПодходитИ руки кладет мне на плечи.И смотрит:— Ты будешь ли жив, человече?

Война ведь, она ведьБерет без разбору,Ей что ни моложе,То в самую пору.

И вдруг как заплачет:— Солдатик, одна я!Мужик-то убит мой,А я-то живая!

А вот они груди!Еще не кормила.Кормильца-то нашегоПуля убила.

Такое прекрасноеЮное тело,Хоть горе,А каждая клеточка пела!

Печаль и веселостьВ глазах ее были.Два голоса жизниВ два рога трубили.

Стояла она предо мнойИ лучилась.О, как я боялся,Но это случилось.

— Жалей меня крепче, — просила,—Ты слышишь?Останешься жив,Мне письмишко напишешь!

Прости меня, мертвый солдат,За проступок,За близость к жене твоей,За прегрешенья,Клянусь тебе богом,Я не был распутен,Я сердцем ответилНа бабье лишенье.

Что баба без ласки?Без близости мужней?Безводный арыкИ солдат безоружный!

Не буду описывать,Как мы прощались,Как строем из баниДомой возвращались.

Стучали подошвыПо мерзлой земельке,От стужи бельеПриставало к шинельке.

Холодные рельсыПурга заметала,На печке водаВ котелках закипала.

В теплушке храпелиСолдаты на нарах,Сон крепкий, как молодец добрый,Ронял их.

А кто-то просил:— Одолжи мне махорки! —А кто-то не спал:— Завари концентраты!

И вьюга все выла и выла,Как волки,И были повсюду —Утраты… утраты…

* * *

Когда река ломает лед,Вширь раздается по равнинам,Природа русская поетВесенним голосом грачиным.

Когда летят к нам журавлиИз увольненья, из отлучки,Роняют на землю ониПризнание: — В России лучше!

Когда березы белый стволНырнет в листву в одно мгновенье,Я всех друзей зову за стол,Чтоб справить праздник обновленья!

* * *

На холст рубахи ложится пот.В ладонях крепко зажат топор,Кто в жизни не трудился — тотНе Муромец, не Святогор.

Не богатырь и не боец.А кто же он? Растратчик сил.Я наколол себе дровец,Принес их, печку затопил.

Трещат веселые дрова,Зима весь день глядит в окно.В душе рождаются слова,И так светло, и так тепло!

Над печкой сушатся носки,Под лавкою лежит пила.И весело, и нет тоски,И отдых сладок, жизнь мила!

* * *

Черемуха в цвету,Весна в разгаре.Для всех начистотуОткрылись дали.

Немыслимо свежи,Чисты, наивны.Без меры и межиЛежат равнины.

Гляжу не нагляжусь,Как мать на дочку.— А сколько тебе, Русь,Пошло годочков?

— Эх, милый, не сочтешь,Не хватит чисел!— А с кем ты вдаль идешь?И кто возвысил?

— Меня возвысил труд,Людские руки.— Пусть дальше так идутОтцы и внуки!

Весь день галдят грачиНа старых гнездах.Стремительны ручьи,Прозрачен воздух.

Так ясно явь виднаС дороги дальней.И вся земля полнаБольших свиданий!

Тепло ль тебе?

Тепло ль тебе, вечер, ходить по земле босиком?Не зябко ль? Не дать ли чего-нибудь на ноги, милый?Ты будешь сегодня всю ночь пастухом,А стадо твое — светлый месяц и звезды в заливе.

Берн кнутовище и хлопай веселым кнутом,Чтоб знали коровы, жующие вику,Что звезды имеют дела с пастухомИ мирно пасутся и нет бестолкового крику!

Тепло ль тебе, вечер? Росою покрылась трава,От речки туман поднимается белобородый,А где-то во ржи возникают простые словаИ входят без шума и в душу и в сердце народа.

Ты где прикорнешь? В камыше, в шалаше, на мосту,На сером настиле парома,Пропахшего потом лошадным?Трава луговая вздыхает легко: — Я расту! —И небо весь луг обнимает объятьем громадным.

Тепло ль тебе, вечер? Возьми-ка тамбовский зипун,Зайди на конюшню, приляг и поспи на попонах.— Зачем мне зипун? Не озябну! Нагреет табун,Упарюсь в пастушьих бегахИ заботах о звездах и конях!

Любовь убывает

Любовь убывает,Как белые ночи.Она все короче,Она все короче.

Любовь умолкает,Как шум водопада,Встречаться не надо,Встречаться не надо!

Не манит цветовПридорожная алость.Любви не осталось,Любви не осталось!

Не вылетит слово,Которое пелось,Куда оно делось?Куда оно делось?

И перед глазамиПустое пространство.Так где ж постоянство?Так где ж постоянство?

Правда