Наш последний эшелон - Роман Сенчин

Соединенное с усталостью опьянение разваливает тело, гнет и крутит его. Ноги не идут, заплетаются, голова клонится, словно неподъемная гиря. Каждую секунду я ожидаю, что свалюсь, цепляюсь за ломкие ветви хилых березок, за окружающие плац стенды с марширующими бравыми солдатиками, акробатически задирающими ноги чуть ли не на уровень лба.

– М-макар! – громко рыкнул, останавливаясь у крыльца, ухватившись за перила. – Эй, часовой, твою мать!..

Появился Макар, вытянулся передо мной.

– А?

– Х-ху на! Слушай сюда, мужчинка. Слушаешь, нет?

– Так точно.

– Ты, – ткнул ему пальцем под дых, – ты еще охренеешь. Ты так охренеешь, бля!.. Все только начинается, для тебя. В курса́х? – Я понимаю, что порю ерунду, не нужную и противную самому себе, но остановиться не могу, продолжаю, тормоша Макара: – Дни считай, чувачок. Считай дни! И ты потом врубишься… Сколько отмотал? А?

– Скоро семь месяцев будет.

– А дней, дней?

– Не знаю…

Я размахнулся, хрястнул себя по грудине, гордо отчеканил:

– Семьсот сорок девять! Слабо́? Тебе слабо, чувак?

– Так точно.

– Так-то… Вот пришел бы «ЗИЛ» за Лысоном, мы бы его не смогли толкнуть. Понимаешь? – Я вдруг почувствовал, что вот-вот заплачу. – Да. Не смогли бы, в курсах… Мда-а… – Встряхиваюсь и слегка трезвею. – Ладно, Макар, иди в будку вон, там посуше… Простывать нам нельзя!

Сон, какие-то разноцветные блики…

И опять этот отвратительный полушепот Терентия:

– Ромыч! Ромыч, слышишь, вставай!

– Чего?

– В наряд тебе…

– Какой наряд? Сколько времени?

– По «системе».

– Ты щас в морду схлопочешь, долбон! – просыпаюсь я. – Совсем охренел! У меня две колонки сегодня! Ну, я встану, я т-тебе, гамадрил!..

Он что-то замямлил, и я снова стал засыпать.

– Там, это… Пикшеев ждет… Наряд готов… Ну вставай, Ромыч! – И Терентий боязливо тряхнул меня за плечо.

– Да ённый рот! – взрываюсь. – Иди в жопу, дебилина!

– Пикша приказал. У Салыча что-то – подняться не может.

– Я тоже, блядь, не могу.

Сон развеялся окончательно, захотелось пить. Садясь на кровати, я уже спокойней спросил:

– Что с этим Салычем?

– Сэн, действительно хреново мне, – застонал сам Салыч со своей койки. – Совсем хреново…

Замечаю, что горит дежурная лампочка.

– Блин, хоть свет дали, – бормочу обидчиво. – И на том спасибо.

– Со вчерашнего знобило, а теперь… горю весь… Какие-то пузырьки по коже, лопаются…

Вошел в кубрик Пикшеев.

– Давай-давай, Сенчин, после доспишь.

– Да уж… – Натягиваю отсыревшую вонючую одежонку. – На какой фланг хоть?

– Правый.

– Н-да…

Это еще более-менее. Левый фланг на три километра длиннее, и постоянные сопки – подъемы, спуски, болото в одном месте такое – идешь по наложенным бревнам, как циркач под куполом… Правый же терпимо… Хотя, блин, четырнадцать камушков туда-обратно – тоже не халява.

– И колонку потом тянуть?

Пикшеев кивает утвердительно.

– А не боитесь, что сдохну так? И дембеля своего не увижу…

– А что делать? – раздражается лейтеха. – Некому больше. У Сальникова ветрянка, похоже… Уже сообщили, с первой попуткой – в госпиталь. Кстати, Сальников, – Пикша подошел к его кровати и прикрылся ладонью, – переберись в другой кубрик. Это болезнь, м-м, заразная… Понимаешь меня?

У нас три спальных помещения – кубрика, но живем теперь все в одном – так теплее, да и веселей немного, когда кучей.

Быстро завтракаем перловой кашей, не в обиду закусываем ее дарницким хлебом. Пьем чай. Кружку свежего молока (Шаталов только что подоил коровенку) оставляю, чтоб выпить, когда вернусь. После такой прогулки жрать будет хотеться – и куску сухаря обрадуешься…

– Поторопитесь, – робко говорит Терентий, заглядывая в столовую.

– Заткни-ись!

На кухне гремит бачками Лидия Александровна, время от времени слышны шипенья ее ругательств. Она женщина хорошенькая, лет тридцати, хохлушка. Муж ее, прапорщик Хомутенко, тоже с Украины; они откуда-то из-под Львова. Как говорится, волею судеб оказались в карельской тайге… На Лидию Александровну заглядывается весь «сержантско-солдатский состав». Да тут, в общем-то, на любую заглядишься. За двадцать один месяц, что я на заставе безвылазно, два раза – на День пограничника – привозили школьников из соседнего села; среди них были и симпатичные девчонки. Одну мне даже пощупать слегка довелось… А так, бля, и на картинки из «Крокодила» встает…

В комнате приказов тесно. Почти вся застава собралась. Терентий сдает дежурство успевшему заматереть за год с небольшим службы сержанту Гурьянову. Да, Гурьян – единственный, пожалуй, настоящий солдат из тех, кто остается после нас. На него вся и надежда… Да ну, что я забочусь! Пропади она пропадом, эта граница, эта гребаная застава. На хрена это надо? Кроме лосей и медведей никто «систему» штурмовать и не пытается; тем, кому надо в загранку без документов, – за пятьдесят баксов через таможню проходят, а местных жителей и так пускают, наведываются друг к другу в гости чайку попить.

По левому флангу мотает Комтех с Мухой (Муха, кстати, по штату повар), на правый – я с Орёлем. Часовым идет Балтон. Макар отправляется щемить после колонки. Арбуз, наверное, видит десятый сон в кочегарке…

Пикшеев, захлебываясь, сыплет заученными приказами. Старшие пограннарядов отвечают ему: «Есть выступить на охрану…» Потом Терентий ведет нас заряжать автоматы. Гурьян проверяет журналы, считает оружие, боевые припасы.

Отстегнув магазин, дернув затвор и спустив курок, Макар, высоко задирая свои длинные худые ноги, рысью побежал к крыльцу. Мы, наоборот, пристегиваем магазины – наша долбень только начинается.

Небо уже не такое беспросветно черное. Теперь чернота чуть разбавлена густой, словно чернила, синью. Впрочем, без фонаря по-прежнему ни хера не видно…

Если считать со стороны тыла, т. е. территории России, – застава находится за «системой». Это значит, что от основной страны мы отделены забором из колючей проволоки и здесь у нас полоса шириной километров в пять российской земли, а дальше сопредельное государство – Финляндия.

Доходим до КСП (контрольно-следовой полосы), Орель и Муха переходят ее, заравнивают следы граблями, бросают их нам. Комтех прячет грабли в куст вереска. Орель и Муха пойдут по узкой полоске между «системой» и КСП, а мы с Комтехом – старшие нарядов – с другой стороны полосы.

– Ну, пока, – невесело прощается Комтех, закуривая измусоленный коротенький окурок.

Я киваю и скорым шагом направляюсь знакомой до последней кочки и ямки тропе, не сторонясь облепленных водой (все равно одежда сырая донельзя) стеблей мертвой травы; с них градом осыпаются капли, чуть только дотронешься. В голове простая формула: чем скорей дойду до стыка, вернусь, тем скорей завалюсь на кровать. Поспать-то вряд ли получится до следующего наряда, так хотя бы полежать часок.

Орель на несколько шагов впереди меня. Свет его ФАСа шарит по колючке, мой – по вспаханной и проборонованной КСП.

Время от времени Орель останавливается, вынимает из-за пазухи фляжку, полощет рот.

– Что, фраерок, коньячком греешься? – шучу я.

– Мм, – мычит Орель, потом яростно отплевывается. – Зуб… мочи нету… Капец! Всю скулу разламывает. Содой вот… пока держу – терпимо, а так…

– Ладно, и ты до дембеля доживешь.

Бесконечная, кажется, линия КСП, бесконечный ряд прокреозотенных (чтоб дольше не гнили) столбов с натянутой на них колючкой. Если оборвать хоть одну проволочку – на заставе сработает сигнализация, взвоет сирена, заставу поднимут «в ружье». По осени и весной от сработок крыша съезжала – лоси так и ломятся через «систему». Миграция у них, что ли, в этот период?.. Бывает, срабатывает вообще случайно, достаточно замкнуть проволоки между собой снегом или листьями сырыми, или в баках какой-нибудь диод перегорит…

Нет конца и края. И действительно – нет. Вся страна огорожена таким вот забором, полоса вспаханной земли рядом, и на ней отпечатываются следы зверя и человека, и идут сейчас вдоль «системы» сотни пограничных нарядов. От Никеля до какой-нибудь там Кореи. Но (это главное!) есть конец у нашего участка – стык, – дальше уже забота соседней заставы.

Постояли на этом стыке, сделали вид, что перекурили, и таким же образом, в быстром темпе, обратно.

3

Там, где утром расходились на левый и правый фланги, в «системе» есть калитка – для выхода в наряд по тылам. Давным-давно не было таких нарядов, тропа совсем заросла.

Возле калитки – вышка, где в светлое время суток положено нести службу часовым. И с радостью слышу я в стрекотне прокурорско-дьяконовской скороговорки Вадика (у начзаставы кликуха такая), что он отсылает меня туда. На вышку. Ништяк! Можно пощемить неплохо, да и вообще – спокойно посидеть в кабинке, укрытым от ветра и дождя. А дождь-то опять разошелся. Кажется, природа все-таки специально делает все возможное, чтоб доконать нас, утопить в вязкой жиже, по крайней мере – выжить отсюда. Каждая низменность стала озером, каждое неутоптанное место превратилось в болотце. За что ни возьмись – покрывает липкая пленка, одежда вечно отсыревшая и вонючая, воздух настолько напитан влагой, что порой боишься им захлебнуться.