Вперед в прошлое 2 (СИ) - Ратманов Денис

— И давай в столовую сходим, — предложил я, — жутко хочется борща. Кстати, отдай мне тележки и поклажу.

— Зачем?

— Я ж рассказывал про ментов. Они перед отправлением южных поездов рыщут по вокзалу, отлавливают торговцев, которые распродались, и задерживают. Те боятся опоздать и откупаются. У нас есть лишние пять тысяч?

— Нет, — качнула головой она. — Откуда ты это знаешь?

— Видел, как они тетку щемили. Предположил зачем. Может, и ошибаюсь, но лучше ведь не рисковать, да?

В ответ бабушка лишь вздохнула, я продолжил:

— Так что вместе лучше не ходить. Я впереди, ты сзади. И не бойся, не потеряюсь, ты же видела, что я неплохо ориентируюсь.

— И в кого ты такой… хваткий?

Отвечать я не стал, кивнул в сторону тоннеля.

— Ну что, поехали? Вон электричка идет.

Перед входом в здание вокзала, издали завидев ментов, я забрал у бабушки тележки, свободно прошел внутрь, вспоминая, что в будущем тут будут стоять турникеты и охранники с металлодетекторами, а кладь придется пропускать через сканер. Зато менты перестанут щемить вот так внаглую, и если нет за душой больших сомнительно заработанных денег, можно жить и чувствовать себя в безопасности.

Здесь — нет. Такое ощущение, что перемещаешься по джунглям, кишащим хищниками. Чуть зазевался — сожрали. Тут тебе и бомжи, и щипачи с цыганами, и прочие разводилы, а в подворотнях может караулить гопота. Лучше быть начеку.

Я остановился у стены напротив расписания пригородных поездов, кивнул на стрелку, указывающую направление туалета, и сделал два шага на месте — мол, я тут жду. Она перекинула мой рюкзак через плечо и удалилась. Вернулась минут через пятнадцать, отдала мне рюкзак, и в туалет отправился я вместе с кравчучками.

Надо отдать должное, туалет, хоть и был старым, не вонял. Заплатив за вход, я первым делом шагнул к раковине и умылся. Как же, оказывается, хочется пить, но на нервяке я этого не замечал! И под душ хочется, хоть вой, но где его тут взять? Придется ехать и вонять. Полжизни отдал бы, чтобы прямо сейчас окунуться в море! Да хоть в Москве-реке! Ну и пусть потом вырастают жабры!

Ладно, к черту лирику! Надо пересчитать деньги. Я закрылся в свободной кабинке, аккуратно выгреб деньги из карманов, пересчитал: десять тысяч сто. Записан в блокнот, определил во внутренний карман рюкзака, где лежало двенадцать тысяч. Итого двадцать сто. Если это половина, получается, мы вместе с потраченным на лекарство заработали больше шестидесяти? Фантастика.

Сказывалась усталость, я тупил и подвисал, потому записал в блокноте: 10+12 = 22. Я рассчитывал на сумму вдвое меньше!

Прихватив тележки, я двинулся мимо бабушки на выход. Теперь — в столовую. Отойдя от вокзала, мы воссоединились и, выбрались на площадь, такую просторную, не изгаженную архитектурой нулевых, зато засиженную торговцами, заставленную баулами и ящиками.

— Сколько? — встав на цыпочки, спросил я у бабушки.

— Сорок, — ответила она одними губами, и у меня упала челюсть, я остолбенел.

Бабушка победно улыбнулась и вспомнила мои слова:

— Ты прав, Павлик. Схема — рабочая! Только давай никому не скажем, чем мы занимаемся. Иначе как попрут в Москву…

— Места хватит всем, хоть Москва и не резиновая. А вот подкараулить могут. Идем поищем, где перекусить.

Но столовых поблизости не оказалось, зато в количестве имелись шашлычные, чебуречные, пирожочные и небольшие наливайки, где еще и кормили, но заходить туда было стремно.

Более-менее приличное кафе без алкоголя мы нашли только через полчаса, буквально упали за столик, и захотелось растечься по стулу лужицей. Зал был просторный, обитый шпоном, столы — старые деревянные, похожие на парты. В углу окна кверху лапами валялся дохлый таракан.

Подошла бледная официантка с кругами панды под глазами, молча положила меню и исчезла, будто призрак. Цены тут были аховые. За тарелку борща — полторы тысячи! Компот — пятьсот рублей. Но жрать хотелось немилосердно, а еще больше — просто сидеть в спокойном месте.

Из двенадцати столиков заняты были только четыре, включая наш. Над головой шумно вращал лопастями вентилятор, похожий на вертолетный винт.

— Ангел мой, не спи, не спи, я давно уже в пути, — пела Вика Цыганова, помню эту песню из прошлой жизни. — Ворот а мне открывай, покажи, где ад, где рай.

Мы с бабушкой переглянулись и поняли, что хотим одного и того же.

— Девушка, — подняла руку бабушка, — два борща и два компота, пожалуйста.

— Сейчас спрошу, есть ли.

Официантка ушла за стойку и долго не появлялась, наконец вышла и сказала, отводя взгляд:

— Есть борщ. Два. Плюс два компота.

— Туалет где? — спросил я, она указала в конец зала на белую дверь с замком.

— Ключ на стойке.

Я взял его и отправился туда, чтобы хоть обтереться и провести гигиенические процедуры, а то казалось, что люди от моего запаха шарахаются, а когда вернулся, официантка принесла две огромные тарелки борща, обильно сдобренного специями, и сметану. Рот наполнился слюной. Бабушка сказала:

— Смотри, какие порции! Вот молодцы.

Я уселся, схватил ложку, опустил в борщ, и под ложечкой засосало, мир смазался, голос Цыгановой отдалился. Твою мать! Смертельная угроза!

— Не ешь, — сказал я, и голос прозвучал будто издалека, но вскоре пиксельная картинка обрела четкость.

Значит, не ошибся: причина угрозы для жизни — именно этот борщ.

— Почему? — удивилась бабушка.

— Он испортился. Потому так его и много: вылить жалко, решили скормить нам.

Бабушка выловила кусок мяса и долго нюхала, я сделал так же, но специи перебивали кислый запах. Официантка настороженно следила за нами, встретилась со мной взглядом, сглотнула и покосилась в кухню.

Сучка! Все она знала.

— Девушка, — проговорил я строгим голосом, — мне кажется, что борщ прокис. А еще мне кажется, что вы специально нам его подсунули. И я сейчас позвоню в санэпидемстанцию, заплачу им денег, и вас тут раком поставят.

— Да вы что, он свежий, — вяло возразила она, я встал, выпил компот и продолжил прессинг: — Свежий, да? Ну тогда иди, пробуй.

Официантка подошла, взяла тарелку, зачерпнула ложкой борщ, но я схватил ее за руку.

— Ты же сдохнешь, дура! В больницу точно загремишь.

— Интересно, хозяева в курсе, что вы тут клиентов травите? — подключилась бабушка.

Официантка стояла, обтекала, и в глазах блестели слезы. Из кухни выбежала повариха, окинула взглядом клиентов и решила не скандалить, не распугивать их. Молча унесла наши тарелки с борщом. Вернулась и предложила, упершись руками в стол.

— Есть пюре с котлетами. Будете? За счет заведения. Свежайшее.

Есть, да и находиться тут расхотелось, но я сказал просто чтобы проучить персонал:

— Если бы мы подохли, кафе не закрыли бы. А вот вам бы дали пинка под зад. Будем несите котлеты. И графин компота за счет заведения.

Повариха молча удалилась.

— Надо жалобную книгу попросить, — сказала бабушка.

— Кто тебе ее даст? Ее спрятали уже.

Немногочисленные посетители бросили есть, уставились в тарелки с сомнением. Двое мужчин подозвали официантку, что они говорили, не давала расслышать музыка.

Не прошло и пяти минут, как повариха принесла две порции пюре с огромной котлетой и горкой квашеной капусты. Аппетит, который вроде как пропал, вернулся. Я сразу же отрезал кусок котлеты, сунул в рот, но опасность мне не грозила, и мир сохранил четкость. Попал бы в средневековье — устроился бы к королю пробовать еду, проверять, не отравлена ли она.

Официантка, виновато отворачиваясь, поставила на стол заказанный мной графин с компотом.

— Выдыхай, — сказал я бабушке и налег на еду, но она не спешила, с сомнением ковыряла котлету.

— Может, пойдем отсюда?

— В этот раз свежее, — уверил ее я.

Не хочу никуда уходить. Задолбался бегать. Лучше сдохнуть, чем опять сайгачить по окрестностям. Покончив с обедом, я достал блокнот с переписью товара, ручку и спросил у бабушки: