Миф о женщине - Александр Нартов

Дождь волос

Двор аккуратный,Звёздные пятнаНа небе, как ягода.Сотни каратовВ небе распяты,Но кто из нас прогадал?

Где изогнутыВетры-зануды,С тобой расставались мы.Им те минутыСтавишь в вину ты,Забудь их и пролистни!

Дождь волос,Мелодия каблуковВ ночной тишине,В свету городских огней.Капли слёз,И вроде бы как боговЛюбовь, а над нейРазлука – их страшный гнев.

Пальцы скользили,Словно по лире,По струнам твоих волос.В дали, в близи ли,Земли парилиАлмазами свежих рос.

Губ твоих пламя,И зеркаламиПод светом луны глаза.Крепкая памятьВсё между нами,Всё помнит, вернёт назад.

Словно туманностьКружит зима насПо воспоминаниям.«Может останусь?», —Шепчешь ты странноМне вечером раненым.

Мы ведь… а впрочем,Прошлое – прочерк,Я ведь тебя искал.Новые ночи,И одиночествБыл наших разбит бокал.

Письмо в неизвестность

Смирился с ночью – в ней мне не уснуть.Луна плескала облака отвесно.Рискну теперь вам пару строк черкнуть.Пишу в любовь… нет! Что там! В неизвестность!

Кто вы теперь? В каких сейчас объятьяхВаш стан? И если б только он – судьба!А, впрочем, должен ли об этом знать я,Кому вы дарите так мной любимую себя?

Признаться, мне давно ничуть не больно,Когда я вспоминаю влагу губ,Шлейф от волос, глаза и… но довольно!Не то – ещё немного, и солгу.

Солгу себе, и вам, и даже Богу,Что чёлку помню, как коснулась косо лба,И локон, на плечо упавший строго…Оказывается, так легко солгать!

Но вот рассвет – конец воспоминаниям,Я к ним другой бессонной ночью возвращусь.Теперь – расставить знаки препинания,До новых полнолуний вниз спущусь.

К чему? Зачем? Мы так давно знакомы.Чтоб многоточием абзацы отрезать?Я допишу, нарушив все законы,Мне ныне неизвестный адресат.

Когда луна, уже другая, перьяВысоких облаков в себя воткнёт,О вас, моя любимая потеря,Забуду навсегда я, исписав блокнот.

Письмо из верности

Письмо ушло, казалось, в неизвестность,Остановить его, увы, не смог.Но вот, спустя лишь месяц душно-тесный,Пришло из неизвестности письмо.

И я узнал её изящный почеркИ лёгкое касание руки,Которая с моей сомкнуться хочет,С другим смыкаясь, чувствам вопреки.

В строке неподражаемо-дрожащейВолнения тревожные рывки.Она, конечно, также хороша, чейПрофиль, чьи черты мне так близки.

Те губы, что я целовал во мраке…Она всё помнит – это видно по словам.И строчки плавно плавали в бумаге,Любовь тонула, но не гасла там.

А строчки стройные ныряли без стесненьяВ простое прошлое, в наш светлый, грешный рай,Теснились спешным на листе тисненьем,И даже в крик – «Скорее!», «Режь!», «Ныряй!»,

«Порви!», «Сожги!», «Оставь – ведь всё же память!», —Наперебой словами сыпали листки,Да вот душа лишь одного желает —Взглянуть в глаза ей, полные тоски,

В которых полночь проблеснёт блесною,А может быть, не полночь? Просто страсть?Рождённая той самою тоскою,Что эти строчки вылила, быстра?

Уже неважно – волосы льняныеИ губы – чуть заметные штрихи…Небесные мотивы иль иныеЕё создали в буйстве всех стихий?

Она – венец творения, наверно,В ней всё обычно, просто, лишь инойКвадрат незапечатанный конвертаПлескает чувства чашей-тишиной…

Застыв в оцепенелом оцепленьи,Покрыв бумагу частою тесьмой,Текла строка. И сделалось теплей мне,Держа в руках из Верности письмо…

Перекрёсток

Октябрь – безлюдный перекрёстокЗимы и осени цветной,Той, что так незаметно, простоРябиновое пьёт вино.

Уже та ночь дождём стучала,Взгляд в пустоту был устремлён.И двое встретились случайноНа перекрёстке двух времён.

Мы были близкими по крови,На первом тающем снегуМне ничего не надо, кромеГлубоких глаз, волос и губ.

И грелись от холодной дрожи,Мы двое, в страсть святую мчась.А может, не случайно всё жеТе двое встретились сейчас?

Деревья в молнии прогнулисьОт снега или от ветров,И оторвался в ночь в пургу листИскрой последней от костров.

Зима. Уже другое утро.Всё за окном – не как вчера.За четверть уходящих сутокУже ни следа от костра.

Вино всё выпито похоже,На ягоды снега легли…И было утро, свет в прихожей —Очаг в тумане зимней мглы.

Такой сюжет, увы, извечен.Но для двоих тех не затихОктябрь, дождь, вино и вечер,И перекрёсток взглядов их.

Я увидел её…

Я увидел её в этот странный и тёплый октябрьВ окруженьи подруг и, наверно, каких-то забот.Что мешало тогда мне сказать ей два слова хотя бы,Подойти, все дела и проблемы отправив за борт?

Может, глупо приняв это всё просто за увлеченье,Я ошибку свою осознал слишком поздно теперь?Не придавши тогда этой встрече большого значенья,Предпочёл, всё, что было тогда, просто перетерпеть.

Я влюбился в неё как-то странно, легко и бездумно,Во вселенную глаз и в волос переливчатых смоль,В эти крылья бровей, поднимавшихся к чёлке бесшумно,В светлый пояс, стянувший её стан прямой.

Может быть, не хватило мне слов, чтобы сделать своеюЭту хрупкую розу с глазами ночной глубины?Или просто любовь подвергая привычно сомненью,Не заметил, что были мы с нею всерьёз влюблены?

Я подался за ней, ощущая мотивы дыханья,И уже подбирал к её песне стихи и слова.Впрочем, стоит ли после всего мне искать оправданья?Ведь любая причина сейчас неуместно слаба.

И, скользнув своим взглядом красивым ко мне мимолётно,Все надежды, попытки и чувства нещадно круша,Облачилась в октябрь, вдруг ставший внезапно холодным,Повернулась, слегка улыбнувшись, и молча ушла.

Случайная

Всё могло по-другому сложиться тогда,Но разлился закатный коралл.Всё могло быть иначе, как – не угадать,Но повис в небе лунный корабль.

Отчеканивал вечер пустой сзади шагПод созвездием лживых Весов.И как в русской рулетке с щелчком ЗодиакПулю судеб отправил в висок.

И выросла дождей стенаИ цвета нищета.Она была божественна,Всем звёздам не чета.И вторила звучанию,Возвысив нищету.Она была случайною,У ночи на счету.

Всё должно быть иначе, чего не узнать,Может, что-то и не удалось.Но нашёл в этот вечер гармонию знак,И со мной эти реки волос.

А ещё губ чуть влажных закатный кораллТех, что были, как сон горячи.Я из чьей-то судьбы её ночью украл,И об этом жалеть нет причин.

Отчеканивал вечер пустой сзади шаг,Ночь нагнал и нажал на курок.И от бега за мной тяжело задышалГулким ветром по сотням дворов.

Всё должно было быть так, но вместо ВесовМожет, должен был быть Козерог.Мог не выстрелить ночью случайно «Вессон»,На рулетке не выпасть зеро.

Всё могло по-другому сложиться тогда…

Я угадал число…

Я угадал число и место нашей встречи,Наверное устал, устал от пустоты,И чувства обострив, и сделав память крепче,Узор на окнах тем числом застыл.

От недостатка слов взлетало наважденьеВ безветренную ночь крылами ворона,И я ушёл в её безумное круженье,Ушёл искать любовь, и понял – вот она…

…Уже который сон пестрит однообразьем.А может, это жизнь, бесцветна, словно лёд?И холодна, как то стекло с вечерней вязью.Ты вышла в эту ночь – пусть он теня найдёт.

А темнота в душе звала и обжигала,Укутал в плащ ночей пустеющий бульвар.Ну что же – ты сама той встречи пожелала,Сама пошла ва-банк, и он теня украл…

…Нас ночь несла туда, где две дороги судебСтолкнутся навсегда, не в силах разойтись.Туда, где никогда, никто нас не осудит,Где горечь позади, где позади вся жизнь.

Там нет корыстной лжи – покой и вдохновенье,Там дышится легко, там нет богаче слов,Чем песен о любви, которой дуновеньеТы угадала ночь, я угадал число…

Под осенним дождём

Был летний, но пасмурно-сумрачный день,Свободный от дел, но при этомВесь город вокруг суетился, гудел,А я брёл с ненужным букетом.

Но я не один был там вне суеты…Мы встретились на тротуаре.Я ей протянул молча розы – цветыВ немой белоснежной вуали.

Мы долго молчали, и дождь моросил.Вопрос прозвучал, как спасенье.«Вы любите дождь?» – я тихо спросил.«Да, летний. Но этот – осенний».

Я полный ответ в светлом взгляде прочёл —Какое же совпаденье!Какая-то мысль, неизвестно о чём,Мелькнула в лице слабой тенью…

Всё лето осенние били дожди,Мы ждали осеннего лета,Мы прошлого оба обрывки сожгли,Мы начали жизнь там, с букета.

И вот, как-то утром нам с ней не спалось:Мы ждали… рассвета? Навряд ли!А как рассвело, стало ясно – сбылось!Как этот сентябрь догадлив!

Случилось! И надо-то лишь подождать!Бездейственно и терпеливо.За счастьем своим никуда не бежать,Казалось тогда нам счастливым.

Но в этом пьянящем любовном бредуЗабыли, что осень лукавит,Что скоро дожди вслед за летом уйдут,Что осень лишь морось оставит.

Да, всё возвратилось на круги своя.Был пасмурный день. Осень. Сумрак.На улицах гул суетливый стоял.Я жил в том же времени суток…

Письмо Маргариты