Асгард Возрождённый - Ник Перумов

– Хорошо, – кивнул Хрофт. – Тени асов освобождены Райной, но, боюсь, так просто связь с миром мёртвых не разрубить. Недаром даже мы, хозяева Валгаллы, в пору нашего полного владычества над этим миром, не могли своей волей сделать кого-то бессмертным или вернуть душу из залов Хель. Руны могущественны, но кое в чём могут оказаться бессильны и они. Сможешь ли ты вновь пройти Чёрным Трактом, Ястир?

– Ястир не сможет, а вот Яргохор вполне себе пройдёт. – Былой сородич Ямерта вскинул видавший виды серый меч. – Что нужно добыть в тех краях?

– Когда я даровал дочери Локи власть над страной мертвецов, – медленно сказал О́дин, – я сам не знал мощь этого моего слова. Не ведал пределов той власти, что вручена подземному трону. Хель мертва и уже вернуть раз вручённое не сможет. Но ты, Водитель Мёртвых, поставленный Молодыми Богами меж двух миров, сможешь отыскать тропку к тому, что по-прежнему делает залы Хель тем, что они есть.

Ястир с сомнением покачал головой:

– Великий бог, я бессчётное число раз проходил Чёрным Трактом, бессчётное число раз спускался в Хель. Мне трудно уразуметь, что именно ты имеешь в виду и что я должен там отыскать. Быть может, нам следует отправиться туда вместе?

– Нет, – решительно отрубил Старый Хрофт. – Я никогда не был богом мёртвых, никогда не имел над ними власти. Вернее, пока имел – сам того не ведая, вручил её всю, без остатка, в руки Хель. Я не смогу помочь тебе там. Тебе придётся вновь сделаться Яргохором, друг мой, пусть и на короткое время.

– Я готов. – Ястир не колебался. – Что ж, постараюсь… хотя это больше походит на загадку из сказки, пойди туда – не знаю куда, принеси то – не знаю что…

– Ну, куда идти-то – вполне понятно, – заметил Скьёльд.

– Залы Хель обширны, – возразил Водитель Мёртвых. – К тому же там… должен быть непорядок. Души-то неприкаянны!

– Я уверен, что мой друг Хедин не оставил это без внимания. – Хрофт остался невозмутим. – Пусть это тебя не заботит, Ястир. Отправляйся немедля и возвращайся как можно скорее.

– С чем возвращаться? – не выдержал Ястир. – Может, там есть какой-нибудь скипетр подземного царства, или там корона Хель, или хоть что-то подобное? Что можно и впрямь найти и принести?

– Ну ты и шутник, Ястир, – усмехнулся Отец Дружин. – Разумеется, там нет никакого скипетра. И короны тоже нет. Хель оказалась первой, чья власть… не зависела от всяких там колец, молотов, щитов или копий. Даже таких, как мой Гунгнир. Единственное, чем смогу тебе помочь… разыщи трон, на котором восседала дочь Локи. Побудь там. Задержись, осмотрись. Пусть то место само подскажет тебе, что способно окончательно разорвать путы души, вернувшейся из владений Демогоргона. Я сделаю всё, чтобы справиться с этим, если потребуется, и без твоего подвига, но… Если только тебе удастся отыскать… – Он покачал головой.

– Соборный Дух ведь никогда не имел отношения к царству Хель, так? – встрял Скьёльд, словно запамятовав о собственных словах, что богу, мол, не задают вопросов.

– Не имел, – подтвердил Один. – Залы Хель – наша работа, работа асов.

– Что ж, – пожал плечами Ястир. – Это уже лучше. Я не замедлю, великий бог. Заодно и… погляжу, не прислали ли Новые Боги кого мне на замену.

– Но всё-таки, может ли помочь великому богу О́дину скромный волшебник в моём лице? – осведомился Скьёльд. – Я помню изречённое тобой, великий бог, но дерзаю…

– Гм, я подумал и решил, что да, ты таки-сможешь мне помочь, и притом более всех, – без тени насмешки отозвался Старый Хрофт, и глаза чародея едва заметно сузились, словно он всё равно подозревал какой-то подвох. – Скоро сюда пожалуют гномы. Они большие мастера, но ещё бо́льшие любители доброго эля. Без какового им никакая работа не в радость, даже возрождение Асгарда.

Глаза Скьёльда остались непроницаемы, голос – ровен и чуть суховат.

– Великий бог О́дин желает, дабы его верный слуга построил бы здесь пивоварню?

– Это уж как у тебя получится, – развёл руками Отец Богов. – Но доброе пиво на пустом месте не заваришь, лучше уж что-нибудь проверенное чтобы шло, из Восточного Хьёрварда.

– Желание великого бога будет исполнено, – поклонился Скьёльд.

Один фыркнул в густые усы.

– Всё кланяешься, Скьёльд? Всё стараешься меня убедить в собственном смирении? Брось, я уже говорил, у тебя такие вещи плохо получаются. Такие, как ты, жестоковыйные, поклоны класть да льстить не умеют. Не старайся. Тебе с роднёй нужно кое-что, и хорошо. Когда кому-то что-то нужно, с ним можно говорить. Можно торговаться, сделки заключать, по рукам ударить, слово исполнить. Плохо, когда никому ничего не нужно – как тогда понять, к чему они дело поведут?

– Да, нам кое-что нужно, – негромко ответил Скьёльд, глядя прямо в глаза Старому Хрофту. – Я счастлив, что великий бог понимает это.

– Чего ж тут не понять? – пожал плечами Отец Богов. – Но об этом потолкуем после. Сейчас вот надо с пивом уладить.

– Мы способны помочь и бо́льшим, владыка Асгарда.

– Очень может статься, что и поможете. Но всему своё время, Скьёльд. Слишком ты нетерпелив для… смертного, ставшего бессмертным.

– Мы не бессмертны, – запротестовал чародей. – Мы лишь научились обманывать смерть, отдалять её. Истинное бессмертие – удел богов, ну и истинных Перворождённых, а так-то…

– Не стоит играть словами, Скьёльд, – пожал плечами Отец Богов. – Истинное бессмертие, не истинное… Ты прожил уже множество человеческих жизней, вот о чём я. Пора бы и научиться терпению. Не спеши. Вы поможете, обещаю. И скорее, чем думаете.

– Но пока что нужно доставить пивка мастеровым? – Маг не смог спрятать насмешки.

– Именно, – невозмутимо кивнул О́дин. – Доставить пивка мастеровым, как только они сами тут появятся.

– А не думает ли великий бог, – сощурился Скьёльд, – что посылать, гм, волка-исполина передавать гномам волю возрождающего свою былую мощь О́дина – не лучшее дело?

– Гм, не ты ли меня уверял, Скьёльд, что «с богами не спорят»?

– Помилуй, великий О́дин, кто ж спорит с Асом Воронов? Ты послал Фенрира, такова твоя воля и так она пребудет, но… твой смиренный слуга, тщась как можно лучше услужить гос…

– Скьёльд. Прекрати. – В голосе Старого Хрофта слышались былые сила и власть.

– Повинуюсь. – Маг прикусил язык.

– Займись пивом, – бросил Отец Дружин с плохо скрываемым презрением; против ожиданий, Скьёльд истово закивал:

– Да, великий бог. Немедленно. Незамедлительно. Сейчас же…

Они все скрылись – Фенрир, Яргохор, волшебник Скьёльд.

О́дин остался один пред новосотворённым Асгардом – таким же точно, как в миг своего падения.

Или, вернее, почти таким же.

За ним не вздымался священный Иггдрасиль.

Всё, всё могла возродить рунная магия Старого Хрофта, но не Древо, что, согласно людской вере, скрепляло воедино небо и землю.

Губы Отца Богов скривились в ядовитой усмешке.

Он тоже вернётся, Иггдрасиль. Семя его будет посажено на месте прежнего – когда настанет время.

А пока…

Он обернулся к сбившимся вместе теням асов, напоминавшим сейчас туманный занавес, спустившийся на землю. Отыскал взглядом Тора – руки неукротимого сына Йорд покорно сложены на груди, веки сомкнуты.

– Ты станешь первым.

Райна продолжала восхождение. Она помнила обещание Трактирщика – «ты встретишь свою мать», но сейчас уже не слишком в это верила. Откуда возьмётся душа её матери здесь, на страшной высоте? – но и остановиться валькирия уже не могла. Вверх и вперёд! – что может быть естественнее для Девы Битвы?

И она поднималась. Поднималась, ощущая тёплый поток магии, касавшийся её щёк, видя то тут, то там ползающие тёмные тени головоногих, народа, убитого ею. Всё гуще становился поток призрачных останков, теперь она могла разглядеть детали – право же, слишком отвратные, чтобы описывать их подробно.

Их несло, несло, но время от времени поток вдруг отделялся от основного течения, и костяки скрывались в том, что со стороны могло бы показаться «дуплом», а на самом деле – чёрным провалом в… в ничто? Нет, бездны и Хаоса там не чувствовалось, однако Райна по здравому размышлению решила не приближаться. Саму валькирию всё сильнее захватывал восторг, восторг ожидания небывалой тайны, и теперь она уже не вспоминала ту золотую тропу с вратами и бородатых архонтов с их нелепыми посохами; всё это казалось теперь далёким, чуждым, несущественным.

Вершина Древа всё ближе и ближе. Ближе и ближе, порой валькирии чудилось, что ветви кончаются, расступаются и ей открывается небо – истинное небо, то самое «небо», куда «уходили праведные» в стольких сказках разных миров, что ей доводилось слышать.

Сейчас она даже не думала о головоногих, просто отмечала для себя очередной, проплывающий на расстоянии вытянутой руки костяк; вершина Древа притягивала, вытесняя всё, заполняя мысли и сознание валькирии.

Добраться. Подняться. Выпрямиться во весь рост, стоя над всеми мирами, какие только были, есть и будут, окинуть их взглядом, обозреть всё… и не спрашивать себя зачем.