Не остаться одному - Олег Верещагин

– Пройдемся, глянем туда-сюда.

– Угу. – Я махнул рукой и, на ходу затягивая ремни «сбруи», зашагал вокруг холма. Раде двинулся в другую сторону, я услышал, как он засвистел что-то явно народно-македонское. Костер разгорелся ярче – Анри до него добрался наконец.

Я отошел подальше, постоял под прикрытием склона холма, ожидая, пока привыкнут глаза. Нет, ничего опасного или необычного в степи не было. Я постоял еще, зевнул, передернул плечами и широко зашагал назад.

Раде вернулся одновременно со мной. Анри устроил возле костра несколько охапок хвороста, на которые вполне можно было сесть. Мы и сели, помолчали, низачем протянув руки к огню. Потом Анри сказал:

– Анекдот вспомнил. Димка сегодня рассказывал, то есть вчера, пока шли… Кто такие хохлы?

– Украинцы, а что? – не понял я.

– Ну, анекдот же… Двое хохлов идут по лесу. Один над другим подшутить решил, как гаркнет: «Урса!» Второй аж присел: «Дэ?!» Первый смеется: «Здрыснув, а?!»

А тот в ответ: «Да тэ ж я з яросты!»

Анри ухитрился даже воспроизвести украинский акцент. Мы посмеялись, снова немного посидели, и Анри, вздохнув, немного смущенно сказал:

– Там, у американцев, у Сэма… такая девчонка была… Фредди, Фредерика. Я чуть с ним не ушел из-за нее.

– Чего ж не ушел? – лениво спросил Раде, сцепляя пальцы и потягиваясь. Анри вздохнул:

– Да ну…

– Ну, к нам бы ее переманил.

– Не успел, – признался Анри.

– Ну, хоть повалялся с ней? – продолжал допытываться Раде.

Анри густо покраснел и кивнул. Потом признался:

– Думал, что ничего не получится.

– Получилось?

– Вроде да…

– С высоты своего сексуального опыта… – начал Раде, но я его безжалостно перебил:

– Полученного не так давно, а?

– Ладно тебе… – добродушно отмахнулся он, но тему не продолжил, задумался о чем-то. Его девичьи красивое лицо стало угрюмым.

– Ты чего? – тихо спросил я.

Раде поморщился, потом сказал:

– Да… Слышал, наверное? Югославии-то моей больше нет. Война там идет. Настоящая гражданская…

– Слышал, – отозвался я.

Раде поморщился снова и добавил:

– Понимаю, что ко мне это отношения уже не имеет, а все равно тошно…

– А я когда узнал, что Союз накрылся, то как-то слишком даже спокойно воспринял, – вспомнил я, вставая. – Ладно, Анри, ты посиди, а мы еще пройдемся, посмотрим…

– У тебя отец ведь был шишкой? – уточнил я. Мы стояли и смотрели на степь.

Раде кивнул. Потом признался:

– Знаешь, ты мне сперва очень не нравился.

– Ты мне тоже, – ответил я так же искренне. – Не из-за отца, конечно… Смотри, вон бизоны пасутся… Или спят?

– Поохотиться бы на них, – заметил Раде.

– Еще успеем, – кивнул я.

Весной тут, наверное, течет река. Но сейчас из-под моих ног облачками поднималась тонкая серая пыль, слоем оседавшая на одежде, коже и волосах. Нестерпимо пекло стоящее в зените солнце.

Воды не было вторые сутки. Только то, что во флягах, пока полных на две трети.

Андрей помог мне подняться на обрыв, бывший речным берегом, мы вместе вытащили Видова и Мило. Где-то километрах в сорока впереди маячили невысокие, но крутые скалы, у их подножья ярко зеленела полоска растительности. Там вода наверняка была, но расстояние значило, что до воды мы доберемся только завтра к вечеру, а пока предстоит полдня, ночь и день мучений. Впрочем, в отряде давным-давно уже никто ни на что не жаловался. Не жаловались и сейчас – на сушеное мясо, обдирающее рот и глотку; на соль, склеившую волосы и слоем выступившую на коже; на невероятную ночную духоту и на постоянный горячий ветер с юга в левую щеку; на пропылившуюся насквозь кожаную одежду и на резь в глазах, которые нечем промыть…

Мило несколько раз махнул в сторону скал. Видов сказал:

– Интересно, почему тут все так пересохло? В обычной прерии вода есть…

Ему никто не ответил. Мы подождали, пока пройдет основной отряд. Мальчишки и девчонки неспешно перебирались через высохшую речку, чертыхались и отплевывались, влезали наверх и, обмениваясь репликами, всматривались в скалы.

– В той Америке тут небось везде города и парки? – поинтересовался Димка у Юджина. Тот помотал головой:

– Да нет, тоже пустыня… Только дороги через нее и городки. С мотелями.

– Ты чего босой? – поинтересовался я у Юджина. Тот посмотрел на подвернутые выше щиколоток драные джинсы и покрытые толстенным слоем пыли ноги, покривился:

– Да, кроссовкам п…ц пришел.

– Лен! – рявкнул я.

Чередниченко заметила:

– Если таким голосом, то Власенкову.

– Я все знаю и все вижу, – деловито отозвалась Ленка Власенкова. – Вечером будут ему сапоги… Кстати, это безобразие, как вы подошвы пронашиваете.

– Смотрите! – крикнул Видов и захохотал, указывая чуть вперед. – Тут не один Юджин обувку потерял!

Ответом был уже общий смех. В самом деле, как это ни странно выглядело, метрах в десяти от нас, около двух выступающих глыбок песчаника, мирно лежали покрытые толстым слоем пыли разбитые ботинки. Анри сбегал за ними и принес. Это были кожаные, с верхом выше щиколотки (как ни смешно, верх был целым, только от времени потрескался) мальчишеские ботинки. Толстая, прочная подошва, пробитая двойным рядом отшлифованных ходьбой гвоздей, была протерта насквозь, у левого – в двух местах. Остатки шнурков с медными кончиками были тоже кожаными.

– Тридцать девятый, сороковой, – определила Ленка. – Смотрите, тут надпись на ранте сохранилась… «Дойчес Райх шумахер… Отто Курцбах».

– Сапожник германского рейха Отто Курцбах, – перевел Йенс, хотя почти все и так поняли. – Похоже, тоже от твоего Лотара осталось, Олег, – обратился он ко мне. – Прямо по следам идем!

Ленка торжественно водрузила ботинки на вершину камня. Юджин фыркнул и бегом бросился обратно… а через пять минут рядом с изделием Отто Курцбаха, служившим неизвестному гитлерюгендовцу, гордо стояли вдрызг разбитые «найки» массового производства, которые носил американский пацан.

Мы еще долго оглядывались на эту картину…

Уснуть я так и не смог. Вообще-то бессонницей я не страдал, но сейчас меня почему-то доводило все, абсолютно. Было жарко, во сне многие хрипели, и этот звук выводил меня из себя. Костра не было (не из чего разжечь, нафиг, дожили!), видно было, как мотается по периметру Сергей. Игоря и Яна не наблюдалось.

Я не выдержал и, поднявшись, подошел к нему.

– Ты чего не спишь? – буркнул Сергей как-то гнусаво.

Я скривился:

– Неохота… Э, у тебя что, кровь?!

– Носом пошла. – Сергей потянул в себя. – От духоты, блин… Умыться бы…

Как и большинство светловолосых, крепко сбитых людей, он плохо переносил жару. Мне – от природы темненькому и жилистому – было намного легче, но помочь другу я ничем не мог.