Диктатор - CMD

— Альбус Дамблдор.

— Помню, учился у меня парнишка… Перси, кажется, его звали. Он кто ему?

— Не знаю…

— Ну и ладно.

"Хм… Однако дедушка-то прокололся…"

— Но вы ведь это знаете, — с утвердительной интонацией произнес я. — Раз уж знаете, что Диппет больше не директор. Зачем эта игра? И зачем вы все это мне рассказали? На что рассчитываете? И правда ли все то, что я только что сейчас услышал?

— Да правда. Правда. Увы, — слегка поморщился и развел руками староста. — Без должной тренировки старые навыки… стареют. А зачем? Ответ простой — скука. Вон какие смешные ошибки делаю… Старею. Слабею. Как и все мы тут. В отсутствие нормального образования даже речь начинает деградировать. Да и, по большому счету, не нужно им оно. Знания заставляют задавать вопросы, среди которых рано или поздно обязательно будет: "А почему я должен тут за них сдохнуть?". И без этого родившиеся здесь люто ненавидят волшебников.

— Хм…

— Знаешь, похоже, ты так и не понял ничего из того, что я тебе сейчас рассказал.

— И?

— Раз уж выбирать себе раба ты сегодня, судя по всему, не собираешься, а время пока еще есть, то, думаю, тебе стоит кое-куда со мной пройтись и кое-что увидеть собственными глазами. Пойдем, прогуляемся, — встал со своего места староста.

В это пресловутое "кое-куда" пришлось пробираться по каким-то извилистым переулкам мимо совсем уж ветхих, изъеденных дырами, словно швейцарский сыр, развалин. В них копошились чумазые дети. Те, что постарше и посильнее, медленно раскачивали и выдергивали из стен все еще крепкие камни. Помладше — складывали пригодный стройматериал аккуратной кучкой. Самые маленькие собирали превратившийся в труху мусор и горстями носили засыпать им лужи и грязь.

— Нет магии, выкачивается жизнь… У камней она тоже есть. Они, как и люди, тоже стареют и рассыпаются прахом, — ответил староста на мой невысказанный вопрос, перехватив удивленный взгляд. Но он не угадал. Смотрел я совсем на другое.

— Это же дымолетный камин? — кивнул я в сторону арки.

— Да.

— Откуда он здесь? Ведь дымолетная сеть — продукт гораздо более позднего времени, чем последнее восстание гоблинов!

— Кхм… Некоторое время назад я, используя свои связи, попытался немного улучшить быт местных жителей. К сожалению, опыт быстро свернули. В общем, это реликт тех времен…

— Работает? — похоже, я все же оказался выбит из колеи рассказом старосты достаточно для того, чтобы задать настолько глупый вопрос вслух.

— Нет, — улыбнулся староста. — Он так и не был подключен к сети. Никогда.

"Но… Но! Как там было?" — с усмешкой подумал я и подошел к неработающему порталу. Замер на секунду перед порогом… и, гордо расправив плечи, шагнул вперед.

"Приятно осознавать, — подумал я, возвращаясь к старосте, с улыбкой наблюдавшему за мной, — что ты в состоянии придумать что-то, чем можешь обойти столетиями вырабатываемые требования безопасности! В общем, "Хак зе плэнэт!" — как любили говорить в моей молодости".

Следующую остановку мы сделали на небольшом пустыре. Прямо по центру на невысокой треноге стоял котел, будто бы сошедший со страниц средневековых методичек инквизиторов: "ведьмы и их нечестивые дела". Огромный, черный, с каким-то невидимым мне отсюда варевом, которое между тем отчетливо отсвечивало зеленью, — его бы с руками оторвали в качестве реквизита для любой театральной постановки или фэнтезийного фильма. Работавшая "на котле" весьма гармонично сочеталась с орудием труда. Стоящая на высокой табуретке миниатюрная ведьмочка, пусть не старая и не в бородавках, а совсем наоборот — молоденькая и миленькая на лицо, была настолько ослепительно рыжей и с такими пронзительными изумрудными глазищами в пол-лица, что любой монах без разговоров сразу же послал бы за дровами для аутодафе.

Худышка помешивала варево столь огромным половником, что в ее руках он смотрелся не столовым прибором, а сельскохозяйственным инвентарем. Этим экскаваторным ковшом-недоростком она переливала в котел воду из древних на вид бочек и перекидывала… содержимое тех самых мусорных бачков, что приволок сюда аврор Найт!

Под котлом вместо дров горел сушеный вереск. Огня и жара от него было столько, что хватило бы разве что прикурить сигарету. Однако судя по поднимающемуся над котлом парку, этого "костра" каким-то чудом оказывалось достаточно для того, чтобы нагреть огромную массу жидкости и металла. "Дрова" приносили с собой дети. Я видел "букетики" у них в руках. Совсем еще мелкие, лет по пять, не больше, плотно прижавшись боками друг к другу, они сидели вокруг котла и с жадностью наблюдали за движениями "поварешки". Некоторые даже размазывали капающую слюну по чумазым физиономиям.

— Что это? — спросил я, непроизвольно сморщившись от пахнувшего в мою сторону "аромата" варева.

— Второй дар Туата Де Дананн. Котел Дагды. "Nach bhfolmhaíodh riamh, a shásaíodh goile chách", — почти нараспев произнес староста и перевел: — "Бездонный котел, что никого не отпускал голодным". Но… увы. Наш — всего лишь жалкая копия того самого. Только и может, что превращать загруженные в него продукты в похлебку. Невкусную, а временами очень даже отвратительную, ибо она повторяет вкус и аромат тех продуктов, что были положены в котел. И далеко не бездонный, а строго сколько положил, столько и получил. Зато любые, даже почти несъедобные, продукты можно есть, не боясь отравиться. И огонь ему нужен чисто символический. С дровами, сам понимаешь, тут совсем сложно. Едят все строго по очереди. Сначала, потому что им нужно меньше, едят дети. И им нужна нормальная, "внешняя" пища для развития. Потом взрослые. Что останется. Если останется.

Я замер в осознании, какой рушащий весь сложившийся баланс артефакт я сейчас вижу.

"Не. Не может быть! Наверное, я не так понял".

— Он может превратить любые продукты в съедобное блюдо? — переспросил я. — Я не ошибся?

— Да. Не ошибся.

— И у вас его до сих пор не отняли? И не скопировали? — именно в таких словах выразилось мое полное охренение. Эти люди позволяют себе голодать, сидя на золотой жиле.

— Ха! — усмехнулся он. — Во-первых, мы тоже что-то особое умеем. Это древний секрет ирландских кланов. Работать с ним могут только девушки, еще не познавшие мужчину. Знание под клятву на крови передается от матери к дочери. Ну а во-вторых, если нам без него не выжить, то сассенах он напрочь не нужен. Как они будут управлять загнанными под Статут магами, если у каждого