Мне всегда везет! Мемуары счастливой женщины - Галина Артемьева

— Главное, вы не волнуйтесь, это какая-то полная ерунда, — убеждаю я ее.

Мы прощаемся. И тут уж я начинаю действовать. Главное: найти Артемия Октябревича. Пусть встречается с этим человеком, пусть делает что угодно, но чтобы мои дети не подвергались опасности!

На работе обещают передать, чтоб позвонил жене… Вот и весь результат.

Но ждать я не могу. В меня словно вселился кто-то другой — страшный даже мне самой. Это, наверное, материнский инстинкт включился. Я сейчас ощущаю такую силу, что могла бы разорвать черного человека голыми руками, если бы он приблизился к нашей двери. Я думаю: какой же он мужчина, если не стесняется детям угрожать? Как это можно вообще? И еще я понимаю, что муж нам не защитник. Он впускает в дом опасность. В тот самый дом, который, как мужчина, и должен оберегать. Ну что ж… Одна я на белом свете…

Я набираю номер, оставленный черным человеком. Подходит женщина. Видимо, та самая сестра Сослана.

— Твой брат был у нас в доме и угрожал прирезать моих детей. Если еще раз появится, учти, я приеду к вам, угрожать не буду, просто всех уничтожу.

У меня такая сила ненависти и такой голос, что она пугается. Я теперь могу все: даже испуг ее ощущаю на расстоянии.

— Его нет дома, я передам, — говорит женщина.

— Я еще позвоню, можешь не передавать.

Я кладу трубку. Сердце мое заходится.

Все! Меня накрыло! У меня только и есть в жизни радости — дети. Только они. Моей жизни, как таковой, давно не осталось. Я — автомат. Я автоматически хожу на работу, автоматически отдаю знания, накопленные в пору, когда я еще была живой, но только одно греет мое сердце: дети. И если сейчас кто-то посмел угрожать им, я себя не пожалею. Но и тех, кто грозит, уничтожу. На это меня еще хватит.

Я снова набираю оставленный номер. Подходит мужчина. Чувствую — не тот. Значит — муж сестры. Химкинский милиционер.

— Ты уже в курсе, — говорю я ему, — как твой родственник приходил и угрожал моим детям. Вот и телефон твой его рукой записан. И свидетель есть: учительница детей. Сейчас в милицию пойду, заявление напишу.

— Я с ним разберусь, — обещает мне милиционер.

— Это я с ним разберусь, — говорю я.

Вдруг звонит муж. Значит, передали ему. Отлично. Я рассказываю о том, что произошло, и требую обеспечить нашу безопасность.

— Я все улажу, — блеет он. — Я все улажу и тебе позвоню. Вам нечего бояться.

Я ему мало верю. Я снова звоню — чую, что Сослан вернулся. Подходит женщина.

— Зови брата, — велю ей. — Вернулся брат.

Она безропотно зовет.

— Ты думаешь, гад, я твоих детей не достану? Еще раз придешь, сделаю с твоими то, что ты моим детям обещал.

— Твой муж, — говорит черный человек, — мине должын машину. Жена должен за мужа отвечать.

— Твоя жена за своего мужа ответит, — сулю я ему. — Понял?

Что-то со мной творится неладное…

Дети за меня пугаются.

— Мамочка, успокойся, они тебя очень боятся! Успокойся, мамочка!

А у меня никак не получается. И слез нет. Были бы слезы — я б ожила. А так — лед внутри. И этот лед жжет хуже любого огня.

…На следующий день домой забегает муж:

— Я с ним встречался, все решил. Он больше не придет. Ты их там так всех напугала, просили, чтоб я тебя остановил, чтоб ты им ничего не делала.

Потом у мужа снова оказывается тяжелый больной, и он убегает.

Через пару дней раздается междугородний звонок.

Телефонистка уточняет номер и соединяет меня с Сосланом.

— Слушай, — просит тот, — вот, я уехал. Давай сделаем так: я тебя не знаю, ты меня не знаешь, а?

Ну что ж. Не будешь лезть в мой дом, так и сделаем.

Потерянный портфель

Звонит мне чужой человек:

— У меня портфель вашего мужа. Я его подвозил, он забыл портфель в машине.

— Спасибо, что звоните. Вы хотите вернуть?

— Хочу вернуть, но за вознаграждение, конечно.

— А сколько же вы хотите за портфель?

— Тысячу долларов.

Дааа! У людей появились нешуточные аппетиты. Просто чудо что такое! Портфель этот я подарила мужу на день рождения. Красивый, кожаный, выглядит действительно дорого. А просто мне повезло: купила я его в кооперативном магазине. Сделан, как заграничный, а наш. И цена поэтому вполне доступная. Муж ездил с ним на свои «переговоры», с бумагами, пачками каких-то документов… Солидный, внушающий доверие человек. Жаль, что забыл портфель… Да я и мужа уже давно не видела. Все у него больной тяжелый…

— Вы шутите, — говорю я шоферу. — Я таких денег и в глаза не видела. Портфель того не стоит.

— Вы подумайте, — предлагает звонящий. — Мужу скажите. Может, он денег даст. Там документы важные, вроде бы.

— Скажу, когда он появится, обязательно скажу. Только не знаю, когда.

— Так я еще позвоню, ладно?

— Звоните, пожалуйста.

Муж пока не объявился.

Снова звонок:

— Ну что? Решили что-то с портфелем?

— Да нечего мне решать. Нет у меня таких денег.

— А хотите, я вам кое-что скажу? Вот у вас трое детей, сама красивая, дети маленькие…

— Откуда вы знаете?

— В портфеле этом копии ваших документов и фотки… Вы красивая женщина. Жалко мне вас. Я мужа вашего вез, он нетрезвый был и все хвастал: «Еду под бок к тепленькой бабенке». Могу дать адрес. Хотите, свожу вас туда, увидите, к кому он ездит?

— Спасибо, не хочу. У меня другие дела есть.

— Так не будете портфель выкупать?

— Вы же сами видите: у меня дети малые, трое, где мне взять тысячу долларов, подумайте сами?

— А можно я еще позвоню?

— Звоните. Только смысл какой?

Снова звонит.

— Не надумали с портфелем?

— Нет, не надумала, увы.

— Знаете, у меня к вам предложение.

Я думаю, сейчас какой-то обмен предложит. Или цену на портфель сбавит… Но речь идет совсем о другом.

— У меня жена, двое детей. Семья — это святое. Но вам скажу: мне одной женщины мало. Мне нужны отношения. Вы мне очень понравились. А что, если мы станем встречаться? Я вас обеспечу. У вас дети, вам деньги нужны. Муж вон загулял. А вы — женщина порядочная. Мне понравилось, что вы отказались к той бабе ехать. Я вам красивую жизнь обеспечу…

— Вы что? — обалдеваю я. — Долго думали?

— Все так делают, — говорит шофер.

Да, до хорошей жизни я дошла. Какие интересные предложения мне поступают.

Я прощаюсь с собеседником и прошу его больше мне не звонить. Оставить себе портфель на память, и всё.

Унижение жуткое.

Достоевщина какая-то.

28 февраля 1993 года — Прощеное воскресенье

Воскресенье. У младшего сыночка день рождения. Десять лет! И праздник этот совпадает с тем новым, что пришло в нашу жизнь: началом Великого поста. Сегодня Прощеное воскресенье. Как хорошо — просить у всех прощения, от всей души.