Категории
Самые читаемые
onlinekniga.com » Документальные книги » Биографии и Мемуары » Цельное чувство. Собрание стихотворений - Михаил Цетлин (Амари)

Цельное чувство. Собрание стихотворений - Михаил Цетлин (Амари)

Читать онлайн Цельное чувство. Собрание стихотворений - Михаил Цетлин (Амари)

Шрифт:

-
+

Интервал:

-
+

Закладка:

Сделать
1 ... 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14
Перейти на страницу:

Возвращение

Я вижу твое искаженное злобой и страстью лицо,Россия, Россия!К тебе приковало меня роковое какое кольцо?Неразрывные цепи какие?

Я так стремился к тебе, и еле тебя узнаю:Вдохновенную, мерзкую, злую, святую,И, быть может, великую, только не ту, не мою,А другую, другую!

«Не в светлый год, а в скорбный год…»

И. И. Фондаминскому

Не в светлый год, а в скорбный годВернулся я на Русь.И вот живу, и вот, и вотКощунственно молюсь!

Благодарю Тебя, Господь,Что дал Ты благо мнеВсё пережить и оборотьИ быть в родной стране.

Благодарю свою судьбу,Что кончен долгий сон,Когда я заживо в гробуБыл тесном погребен.

И мир казался наг и пустИ сух, как голый куст,И воздух тяжко, душно густДля страдных, жадных уст.

Пусть услыхал я в злой июль,Как пенье странных птиц,Те свисты, всхлипы, взвизги пульНа улицах столиц.

Услышал грохоты громовИ скрежеты зубов,Как будто вои мертвецов,Восставших из гробов.

Увидел бедную страну,Страну надежд моих,Как бесноватую жену,Что в корчах бьется злых.

Но всё во мне кричит, вопит:Я жив, я жив, я жив!Кругом распад, разгул и стыд.Но я, я жив, я жив!

Смерть стережет, как хитрый зверь,Висит над головой.Но если я умру теперь —Я в жизни жил – живой!

«И вот опять, вот опять мы здесь, в Москве, с тобой…»

И вот опять, и вот опять мы здесь, в Москве, с тобой.И эту радость испытать нам суждено судьбой:С тобой прийти к истокам вспять, о, друг любимый мой.

Здесь можно меньше тосковать, забыть, что близко дно,Здесь можно жить да поживать, а как, не всё ль равно!И горе легче избывать, коль горе суждено.

Быть может, будет жизнь легка и милосердна к нам,И рока поведет рука по мирным нас тропам.Здесь можно жить легко, пока не оскудеть годам.

И жизнь так не замечать, как воздуха кругом,Словно рассеянно читать романа милый том,Не ждать, не думать, не гадать о том, что ждет потом.

И в рое будничных забот, забав, затей, трудаЗдесь можно будет кончить счет, когда придет чреда,Чтоб скрыться с глаз за поворот пути, идя куда?..

«О, что здесь есть, кроме усталости?..»

О, что здесь есть, кроме усталости?Смотрю на вас, друзья мои!Немного мудрости и жалости,Немного боли и любви;Да тень прозрачная вечерняя —Еще не близкой смерти час,Да жизни будничные тернии,Деля, соединяют вас!

Ночные тени

Мне тени мертвые предсталиНа краткий час.Слова забытые шепталиЕще мне раз.

Припоминали всё, что былоДавно-давно.Что сердце бедное забыло,Как суждено.

И было мне немного страшно,Слегка, чуть-чуть.Тоской и радостью вчерашнейСжимало грудь.

Немного страшно, неуютноНа беглый мигУвидеть с яркостью минутнойБылого лик.

Или магическое средство,Безбольный яд,Вернули юность мне и детствоНа миг назад?

Когда бы это просто памятьЗажгла свечу,Я зажигал ее бы пламя,Когда хочу.

Нет, без желанья, против волиПришли они,Сгустившись в каплю сладкой боли,Былые дни.

Перед отплытием

Совсем небольшой ныне стала земля,Который уж год:С тех пор, как вдали, клубы дыма стеля,Легко бороздя водяные поля,Бежит пароход.

Совсем небольшой и уютно земнойУютом квартир,Знакомой, доступной, обычной, родной.Она не загадочный и не инойТаинственный мир.

Но вот я хочу увидать красотуЕе – до конца.Как каждую перед разлукой чертуИ каждую складку, и эту и ту,Родного лица.

Чтоб стало еще мне милей и роднейРодное мое.Чтоб душу насытить всей прелестью днейИ без сожаленья покоиться в ней,Уйти от нее!

В Японии

I. Рисовые поля

Деликатные усики риса дрожат,Не поля, а игрушечный сад.Грядок тоненьких светло-зеленых рядыИз-под темно-зеленой воды.

Деликатные усики риса дрожат.Ряд и ряд, ряд и ряд – квадрат.Как квадратиков шахматных точны ряды,Как фарфоров глянец воды!

Деликатные усики риса дрожат,О, Япония, – ласковый сад.

II. Токио

По улицам ТокиоТуфли шуршат.Башмаки деревянные– Ток-ток – стучат.Люди странные,Поклоны глубокие.Какие далекие,Какие обманныеНа улицах ТокиоОгни дрожат…Дни ворожат…Сны сторожат…В цветистом потоке яИду наугад.И чуждую душу яРассеянно слушаю:Башмаки стучат…Туфли шуршат…Люди спешат…

III. Сайонара

Вере Инбер

Мать с сынком своим играла,Наклонялась, убегала,Вновь сначала начинала,Улыбалась и кричала:«Сайонара» —До свиданья.

И хорошенький япончик,Круглый, пухленький, как пончик,Хохоча всё звонче, звонче,Кимоно ловил за кончик:«Сайонара» —До свиданья.

Любовался я простоюЭтой милою игрою,Вспоминая, что пороюТак мой сын играл с женою:«До свиданья» —Сайонара.

Разве я чужой, прохожий?В мире всё одно и то же.Разно так и так похоже!Вот уеду – ну так что же?«Сайонара» —До свиданья!

«О, стихи, вы никому не нужны!»

О, стихи, вы никому не нужны!Чье отравит сердце сладкий яд?Даже те, с которыми мы дружны,Вас порой небрежно проглядят.

И одна, одна на целом светеТы теперь, быть может, после дочьПолно примут в душу строфы эти,Над которыми я плакал эту ночь.

Образы

Cезанн

М. Ф. Ларионову

Вот яблоки, стаканы, скатерть, торт.Всё возвращаться вновь и вновь к ним странно.Но понял я значенье Natures mortes,Смотря на мощные холсты Сезанна.

Он не поэт, он першерон, битюг.В его холстах так чувствуется ясноВесь пот труда и творческих потуг.И все-таки создание прекрасно!

В густых и выпуклых мазках его,Как бы из туб надавленных случайно,Царит, царит сырое вещество,Материи безрадостная тайна.

На эти Natures mortes ты не смотриЛишь как на внешние изображенья.Он видит вещи словно изнутри,Сливаясь с ними в тяжком напряженьи.

Не как Шарден, не так, как мастера,Готовые прикрасить повседневность,Которых к Natures mortes влечет игра,Интимность, грациозность, задушевность.

Сезанн не хочет одухотворитьИх нашим духом, – собственную сущностьДать выявить вещам и в них явитьМатерии живую вездесущность.

И гулкий зов стихии будит в насСознанье мировой первоосновы.Ведь семя жизнь несет в зачатья часИ в корне мира Дело, а не Слово.

Утерянное он нашел звеноМежду природой мертвой и живою…Как странно мне сознанье мировоеТого, что я и яблоко – одно.

Ван-Гог

Н. С. Гончаровой

О, бедный безумец Ван-Гог, Ван-Гог!Как гонг печальный звучит твое имя…

Сновидец небывалых снов, Ван-Гог!Стою захвачен вихрями-холстами.Кто показать с такою силой мог,Как жадными несытыми устамиПодсолнечники желтые, как пламя,Пьют солнца раскаленно-белый ток?Порою ты, как буйный демагог,Вопишь с холста, и краски – бунт и знамя.

О, красные и синие фанфары,О, этот крик, сияющий и ярый,О, желтые и алые снопы!И это рядом с «комнатой» убогой,Где дышит всё гармониею строгой,Где тихо всё и всё – не для толпы.

В Пушкинском музее А.Ф. Онегина

I

Какое странное виденье!Кругом живет, бурлит Париж,Моторов резкое гуденьеПрорезывает улиц тишь;В ушах еще слова чужиеИ блеск толпы чужой в глазах,А здесь – не дальняя ль РоссияИ не в тридцатых ли годах?

II

Рисунки, и книги, и вещи…Ах, то, что мертво – то мертво!Но голос не шепчет ли вещийЗдесь светлое имя его?Лица столь знакомого очерк,Исчерченный им манускрипт,Всё, всё и не самый ли почерк —Ключи от таинственных крипт,Где мрак чуть зазубрили свечи,Где дух его веет и вотБесплотную руку на плечиМне тихо и строго кладет.

Продавец картин

Умный, грустный, с большим лбом и кожейВ складках иронических – вот так.Флегматично сильный, не тревожаМир чрез мир идущий, чуть похожийНа больших, худых, не злых собак.

Был и анархистом… Надоело!– Голодать. Статьи писать. Мечтать.Может быть и будет – что за дело!Только нет: упорной, черствой, целойЖизни не сломать ведь, не сломать.

Книги брось, пройдись-ка по Парижу,Громко проклинай иль зло шепчиГороду глухое «ненавижу».Он в ответ: «Людей, как бисер, нижуВ ожерелья. Покорись! Молчи!»

Покорился. Мускулы упруги,Гибок ум. На ум здесь есть цена.Дни и годы – круги, круги, круги.Так женился. Ласковой подругиПринял ношу он на рамена.

Опьянялся книгами, стихами,Красками сияющих картин,Сладкими прекрасными грехами,Пьяными и острыми духами.Но порой вставал в нем мутный сплин.

И когда в гостях у принципалаШелестел нарядов пышный шелкИ сияли нежных плеч опалы,Просыпалось то, что тайно спало:В добром псе – свободный, злобный волк.

И тогда вдруг становилось жуткоТомной собеседнице его.«Что я – дама или проститутка?Он влюблен иль это только шутка?Злая шутка, больше ничего!»

И жена, ребенок, парижанка,Элегантно-милое дитя,Думала (а в сердце ныла ранка):«Для него я словно иностранка».И звала домой его, шутя.

И в auto ему слегка ласкалаРуку гантированной рукой.И пугалась вдруг зубов оскала,Пламени, которое сверкалоВ глуби глаз его глухой тоской.

Дома же огромными шагамиОн ходил, как в клетке, по ковру.О борьбе с какими-то врагамиГрезил. И топтал врагов ногами!Так всю ночь. И шел в бюро к утру…

Париж

1 ... 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14
Перейти на страницу:
На этой странице вы можете бесплатно читать книгу Цельное чувство. Собрание стихотворений - Михаил Цетлин (Амари).
Комментарии