Портальеро. Круг третий - Юрий Артемьев

и конский топот. Пристроившись за крыльцом, Семён уж было приготовился принять свой последний бой, но услышав знакомую русскую речь с витиеватыми матерными оборотами, пригляделся, и обнаружил, что стрелять ему больше не в кого.

Лейб-гусары… Определил он по мундиром всадников. Наши… Осознание этого, а может быть, кровопотеря от ранения сделали своё дело, и силы покинули казака…

* * *

— Обыскать тут всё! Живые есть? — распоряжался молодой офицер.

— Вот этот дышит ещё. Но без сознания.

— Так приведите его в чувство!

Раненого облили водой, и Семён открыл глаза. Увидев, склонившегося над ним офицера, он улыбнулся…

— Ваше высочество…

— Где мой брат? Где Олег?

— Не могу знать… Но он был жив.

— Где он? Его похитили?

— Нет. С ним барон фон Шварц.

— Какой ещё барон?

— Лекарь… Он его спас… А потом…

— Говори! — офицер потряс казака, но тот снова потерял сознание.

— Срочно! Найти лекаря, врача, да кого угодно. Это казак нужен мне живым.

— Будет исполнено, Ваше высочество!

* * *

Великий князь Игорь Константинович Романов был сильно озабочен пропажей своего брата. И хотя Олег был старше его на пару лет, но Игорь всегда пытался заботиться о брате. Олег был натурой романтической, писал стихи, также как и папенька, да и вообще, постоянно рвался в бой, словно решил героически погибнуть во Славу Царя и Отечества. Благородно, конечно, но…

Высадка десанта британцев застала Россию врасплох. Войну они не объявляли. А зная привычку англо-саксов воевать чужими руками, такого вероломного нападения от них просто не ожидали.

Но вояки из британцев те ещё. На суше их атаку удалось отбить. И сейчас по всему побережью отлавливали и добивали разрозненные группы, из тех, кому удалось выжить. Зато вся Балтика просто кишела от обилия английских боевых кораблей. Этого им не занимать. Флот у Британии лучший в Европе…

«Где же брат?» — других мыслей в голове у Игоря Константиновича и не было… — «Я всё равно найду его! Чего бы мне это не стоило…»

И снова хрен знает когда,

Мы снова хрен знает где.

Я валялся на песке и смотрел на небо. Оно было тёмное, почти что чёрное. Сразу на ум почему-то пришла фраза: «В городе Сочи — чёрные ночи». Зато звезды светили ярко, и от этого небосвод казался чёрным бархатом с затейливо разбросанными по нему золотыми узорами. Я даже узнавал знакомые с детства созвездия. Ну, как можно не опознать ковш Большой Медведицы. А вон та яркая звёздочка… Скорее всего это и есть Полярная… Если память мне не изменяет, она всегда указывает на север. И что это значит? А это значит, что у меня уже есть первый ориентир. И север явно не там, где он должен быть, если бы мы оставались в Прибалтике. Поскольку там он был бы в сторону моря, а тут… А тут наоборот. Следовательно… А хрен его знает, что из этого следует. Может быть мы реально на Черноморском побережье Кавказа. А может и на каком-то острове хрен знает где… Но нет. Тут стоп. Если бы мы были в южном полушарии, то над нами был бы Южный Крест или ещё какое-то чужое незнакомое созвездие, а не Большая Медведица. Так что…

Что? Что?… А ничего хорошего. Вот лежу на пляжу, да на небо гляжу… А в голову лезут дурацкие мысли.

Вот почему я не полетел и не поотрывал бошки англичанам, а стал заморачиваться со всеми этими пулемётами и винтовками? Не хотел светить свои способности перед посторонними? Ну, разве только это и оправдывает.

Или у меня в критической ситуации мозг напрочь отключается, или переходит в «спящий режим»?

Ну, да ладно. Попробую не спеша и по порядку во всём разобраться.

* * *

После того, как сработал портал, и нас куда-то занесло-перенесло, у меня сперва появилось ощущение какого-то непонятного дежа-вю. Снова мы на берегу моря. Снова над нами тёмное небо. Неужели с нами приключился «день сурка», как в том старом кино, которое… Которое, может быть, ещё и не сняли даже. Очень на то похоже, что через несколько минут Луна перестанет закрывать собою свет Солнца, а потом опять начнётся то, что уже с нами случилось в недавнем прошлом…

Хотя… Нет. Всё немного не так. Во-первых, под нами не песок, а скорее всего мелкая-мелкая галька с вкраплениями кусочков поломанных ракушек. Да и мы уже не такие мокрые, как в прошлый раз. А ещё… Нас стало немного больше. Больше, ровно на одну великокняжескую тушку. Вон он Великий, блин, князь Олег Константинович Романов собственной персоной. Сидит на песке в объятиях Ирины и тупо пялится вокруг непонимающим взглядом.

— Расслабься, князь!

— Где мы? — подал он голос.

— Где-то в другом месте. Я пока не могу сказать точно, где и когда мы находимся. Могу только пояснить, что мы перенеслись при помощи пространственно-временного портала. И наступающие на нас британцы остались где-то там…

— Это ты сделал?

— Да.

— Но как?

— Прости, Олег. Но я сам ещё не могу разобраться, как это всё происходит. Знаю, что у меня есть магические силы, знаю, как их подпитывать. У меня даже иногда получается ими пользоваться. Но пока что это все равно, что стрелять не целясь, да ещё и с закрытыми глазами. Хрен его знаешь, куда попадёшь…

— Ты колдун?

— Что-то типа того… Хотя правильнее было бы сказать — волшебник-недоучка.

— Но это же невозможно. Это какая-то мистика… Сказка.

— В каждой сказке, князь, есть только доля сказки… Ещё генералиссимус Суворов говорил, что небывалое бывает.

— А ты русский?

— Да.

— Но ты же говорил, что ещё и немец…

— Так получилось. Надо было же что-то сказать тогда, при знакомстве.

— Выходит, что ты врал?

— Не совсем. Просто я говорил тебе не всю правду.

— Но почему ты меня спас?

— Ты не поверишь… Потому что шёл мимо и увидел, как кто-то попал в беду. Вот и спас…

— И тебе от меня ничего не надо?

— Ты о чём?

— Ну… Это… Я читал… Ты слышал про Фауста?

— Олег! Я могу тебя так называть? Безо всяких там Высочеств и отчеств?

— Да…

— Если ты по поводу продажи души и всяческих происков дьявола, то вот тебе истинный крест. — я перекрестился. — У меня