Город грехов - Юрий Трещев

— Я думаю…

— У тебя что, мозги в ногах?..

— Вот, теперь вспомнил, где я тебя видел… в тюрьме… тебя звали хромой бес…

— Да, так меня называли… из зависти…

— Ты на самом деле был в преисподней?.. и ад тебя отпустил, хотя он еще никого не отпускал?..

— Я был там… и отнюдь не по принуждению… и вернулся оттуда без вреда для тела… и не несчастным стариком, впавшим в детство, а довольно привлекательным молодым человеком… я понимаю, что это похоже на невероятный вымысел, но морщины, плешь, уродство, и все прочее постыдное исчезло… старик, не способный себе помочь, превратился в свою противоположность… провалился я под землю летом, а вернулся осенью, почти без одежды… было холодно, я замерз, дрожал… какая-то женщина укрыла мои плечи шалью и привела в дом, соблазненная моей красотой и беззащитностью… помню, меня переполняло волнение и смущение и я не смог дать ей удовлетворение… под утро я проснулся… благоразумно было бы воздержаться от соблазна, но, увы, природа принудила меня совершить некие действия, которых мы стыдимся, хотя некоторые думают, что они полезны…

— Ты не рассказал, как очутился в аду…

— В этом сумрачном месте, придуманном для нас богом, я очутился из-за своей страсти к женщинам… последняя моя пассия отравила меня из ревности… в морге я воскрес и снова перебрался туда, где был… я не захотел обманываться, мириться с бедностью, лишениями и всем прочим, впадать в отчаяние, возбуждать к себе неприязнь и становиться все более несчастным…

— Тебя послушать, можно подумать, что в ад и оттуда ходит лифт…

— Он, наверное, сумасшедший… страдает раздвоением личности…

— Тогда его надо лечить…

— Это кого ты собираешься лечить?..

— Успокойся, не тебя… горбатого только могила исправит…

— Что вы делаете?.. оставьте, не трогайте меня, прошу вас…

— Да кто тебя трогает… посмотри на себя… кому нужен дряхлый впавший в детство старик, однако все еще цепляющийся за жизнь…

— Кто вы?.. вы меня знаете?..

— Ты жил во флигеле дома, фасад которого украшали горгоны и химеры, плюющиеся огнем… а потом в развалинах этого дома, когда случилось землетрясение… по ночам ты выбирался наружу и выл как пес… обычно один, но иногда в обществе с некоей женщиной, которая и переправила тебя в этот ад…

— Я начинаю вспоминать себя…

— Расскажите… но без подробностей… — попросил писатель.

— Если бы я вздумал подробно остановиться на моих бедствиях, мне потребовалась бы вечность…

— Я смотрю, вы тоже что-то пишете… о чем?

— Так, ни о чем… — Писатель сунул записную книжку в карман плаща. — А вы о чем пишете?..

— Пишу по привычке что-то писать… я был секретарем у мэра… терпел его склонность к музам… говорят, живущий бок о бок с хромым невольно начинает хромать…

Секретарь рассказал свою историю, которая получилась довольно длинной и путанной.

— Мне кажется, вы судите о себе ошибочно…

— Вы знали меня?..

— Читал ваши рассказы, в которых вы все переворачивали с ног на голову… куда же вы?..

— Не приставайте к нему… то, что случилось с ним, может случиться и с вами…

— А что с ним случилось?.. расскажите… только без подробностей…

— Без подробностей не обойтись…

— Ну, хорошо, говорите…

— Я тоже иногда посещал эти развалины… однажды я встретился там с дочерью мэра…

— И что?..

— Она даже не пыталась оправдаться?.. сказала только «ах» и «увы»…

— А почему она должна была оправдываться?..

— Она была замешана в одном жутком преступлении…

— Я тоже как-то блуждал в этих руинах… и никого там не видел…

— Не спорьте… в этих руинах есть вход в преисподнюю и выход… — сказал хромой бес и пошел, прихрамывая на одну ногу.

— Кто этот хромой бес?.. что вы знаете о нем?.. расскажите…

— Я тяжело говорю… я косноязычен…

— Не важно…

— Что вы хотите услышать?..

— Все, что вы знаете о нем…

— Зачем вам это?..

— Я собираю истории в свою книгу…

— Ну, хорошо… он был женат на певице, которая снабдила его рогами…

— И это достоверно… женщины лучше знают, что нужно мужчинам…

— Он ушел от жены, жил в руинах… там он писал свое евангелие… евангелие хромого беса… увы, оно осталось недописанным…

— Я читал это евангелие, в котором он пытался изгнать из людей любовь, а любовь начало устроения всего…

Удар грома потряс небо. Начался ливень.

— О чем вы говорите?.. — зевая, спросил философ, который только что проснулся, испуганный шумом, и не участвовал в дискуссии.

Проснулись и задвигались другие обитатели пещеры.

— Ты спал?..

— Я и спал, и плавал, и летал… и на плечах у меня было четыре крыла, два распущенных и два сложенных…

— А я во сне пел… наяву я тоже иногда пою, правда, беззвучно, не шевеля губами… занимался я во сне и другими искусствами, хотя далек от них… однажды я дирижировал оркестром в театре… что исполнял?.. нет, не помню… помню, зрители аплодировали мне стоя…

— А я во сне был известным поэтом… мне было 49 лет… я был женат третьим браком… все мои жены были красивыми женщинами, преданными и верными, по крайней мере, до смерти… целыми днями я лежал на ложе, выдумывал себе жизнь, чем-то похожую на роман, не чуждый литературных изысков…

— А вам что снилось?..

— Не знаю, да и знал бы, не решился сказать…

— А я строил во сне лестницу сверху вниз, хотя так никто не строит… по этой лестнице ночью я нисходил вниз, где со мной случались разные истории…

— Ты нисходил, а я возносился… в тиаре с кифарой в руке и в плаще с лентами я собеседовал с богом и музами… помню, одну из муз я довел до самоубийства…

— А я во сне спал и проснулся в ужасе, услышав гул… я увидев сверху сходящую смерть… поток грязи волочил в бездну камни, деревья, дома…

— А я встретился во сне с женой… невозможное сделалось возможным… чтобы это понять, нужно в это поверить…

— Бог прислал женщин на землю для любви и брака, но они стала источником зла и всех бед…

— Как звали вашу жену, не Пандора ли?..

— Нет, ее звали Клара… внешне она была божественно прелестна, внушала восторг, но нрав у нее был собачий, а душа лживой…

— Куда же вы?.. ушел…

— Чем он занимался?..

— Сочинял эпиграммы…

— Грязью грязь пытался отмыть?..

— А чем занималась его жена?..

— Днем она спала, а ночью забиралась кому-нибудь в постель…

— А я был счастлив с женой… она любила кошек, музыку, горы…

— Кто вы?..

— Я историк… пишу хронику…

— Дети у вас были?..

— Двое, мальчик и девочка…

— А я всю жизнь прожил холостяком… правда, в детстве я был безумно влюблен в девочку, с которой сидел в школе за одной партой, но, увы, она умерла, но иногда она является мне в видении…

— А вы почему молчите?..

— Он немой… пишет евангелие немого… и многие ему верят, хотя он даже не пользуется доказательствами…

Возникла пауза.

— Помню, я тогда сидел в тюрьме за бродяжничество и мечтал о побеге, хотя о побеге и думать было нечего… — заговорил прохожий. — Побег был бы безумием… как-то ночью, распростившись с телом, которое наполняет нас желаниями и страхом, я очутился в некоем месте… оглядевшись, я понял, что оказался там, где был до того, как родился… страшное место… там живые возникали из мертвых, а мертвые из живых, и не только люди, но и деревья, животные, птицы… иной раз я замечал существ похожих на людей…

— А как вы очутились в тюрьме?..

— Из-за женщины…

— Так вы жертва любви?..

— Я любил жену, а она бежала с каким-то клоуном… я разыскал их, хотел убить обоих, но не смог… не знаю, чем ее привлек этот горбун?.. он был похож на кривое, согнувшееся дерево… родители выпрямляли его угрозами и побоями… в 13 лет он бежал из дома, пристал к бродячей труппа и приобрел известность…

— Не знаю, что лучше, и что хуже, бежать, скрываться или принимать любое наказание, какое бы судьба не назначила…

— Вы знали немого?..

— Немой жил в пещере, подальше от людей… он писал свое евангелие в стихах, хотел переделать мир, а я был у него секретарем и занимался хозяйством…

— Вы не были женаты?..

— К женщинам я относился с неким любопытством, смешанным с боязнью… свою мать я потерял, не успев родиться… она умерла от родовой горячки… воспитывал меня отец… в смутное время он пострадал, потерял служебное положение и лишился имущества, однако ему удалось дать мне образование… моя карьера началась с должности секретаря известной поэтессы, угадавшей во мне большие способности… когда поэтесса умерла, я обратился к теологии, чтобы узнать все об аде и отыскать истину… я запер себя в монастыре, но не надолго… вскоре я покинул монастырь… где я только не был, я искал корни зла…

— И нашли?..

— Зла нет… все от бога… иногда бог ожесточается… это неизбежно… а как же иначе?.. он отец, а мы дети… грех жаловаться…