У кладезя бездны. Часть 2 - Александр Афанасьев

— Что? — спросила Крис? В ее стране было не принято вот так вот приставать к людям на улице, пусть даже и к потенциальным покупателям. Такую дамочку — непременно ждали бы штраф и беседа в полиции…

Цыганка. Как и все цыганки — полноватая, волосатая, разбитная. Удивительно — но на итальянку совершенно не похожа, притом что у цыганок такие же черные вьющиеся волосы и яркие, черные глаза. Настоящая цыганка с золотом на пальцах, на шее, в ушах — возможно даже настоящим, не фальшивкой.

— Как тебя зовут, милочка?

— Кристина, — чуть растерянно ответила Кристина.

— Какое красивое имя… — запричитала женщина, — ты такая молодая… тебе сколько лет?

— Двадцать семь…

— Моей дочке двадцать шесть, такая шебутная, прости Господи… Надо постоянно ее контролировать, не то убежит и вернется потом потолстевшей… на девять месяцев. А парень у тебя есть?

— Ну… есть.

Крис и сама не поняла, почему пошла за этой женщиной. Точнее — почему позволила ей увлечь себя в глубину рядов, в фургону…

— Смотри, какая красота… — цыганка показала на развал яркий коробочек на импровизированной витрине — совсем недорого, не думай, милочка. Тебе и вовсе отдам почти бесплатно. Такой красивой девушке это нужно, не то твой парень будет тебе изменять. Скажи, милочка, он тебе уже изменял?

Крис пожала плечами.

— Не знаю…

— Мужчина ни в чем нельзя доверять, милочка. Совершенно ни в чем, мой, например, лежит сейчас на диване дома, когда я торгую. Сволочь, корми еще его. Никогда не позволяй мужчинам садиться себе на шею[79]. Милочка, у тебя руки такие холодные…

Крис даже не поняла, что произошло. Кто-то болезненно взвыл за ее спиной — и как сирена завизжала цыганка. Кто-то схватил ее за руку и рванул изо всех сил — она едва не упала, хорошо, что ноги были в кроссовках, а не в туфлях на шпильке. Она последовала за ним, краем глаз увидев корчащегося на земле от боли патлатого молодого человека в черной кожаной куртке, похожего на хиппи.

Еще один — поджидал их на улице. Молодой, среднего роста, тоже патлатый. Он попытался что-то сделать… она даже не поняла, что именно — но человек, который тащил ее, сделал какое-то движение — и преградивший им путь хиппи полетел на землю, по пути снеся витрину с товаром. Теперь уже — заорали торговцы, покупатели, осыпая их проклятьями.

— Бежим!

Они выскочили на улицу и побежали… она не знала куда, но ее спаситель, похоже, знал…

— Грацие, синьорина.

— Нон пер квесто, синьор…

Принесшая заказ молодая девушка, скорее даже не подрабатывающая студентка, а дочь хозяина кафе — бросила лукавый взгляд на ее спасителя и убежала на кухню за следующим заказом…

Ее спаситель — достал из кармана довольно большую серебряную фляжку, обтянутую черной кожей, свинтил колпачок, плеснул немного в чашку Крис. Она увидела, что на фляжке есть какой-то герб…

— Пейте, это вам сейчас необходимо. Пейте, пейте…

Она глотнула из чашки — и закашлялась…

— Господи, что это… Что вы сюда налили… русскую водку.

Ее спаситель улыбнулся.

— Господь с вами… Разве я мог предложить даме водку? Чистый спирт…

— О, Боже…

Ее спаситель, видя выступившие слезы, поменял чашки.

— Так будет лучше. Хотя… немного выпить вам не повредит. Как и мне…

Она разглядывала своего спасителя. Лет тридцать с небольшим… ближе даже к просто тридцати. На вид обычный европеец, только голубоглазый. Волосы длиннее, чем сейчас принято носить мужчинам, сейчас в моде военная, короткая стрижка, а тут — до плеч. В Европе мало голубоглазых людей, в основном глаза серые или черные. Большая редкость зеленые, они иногда встречаются у немцев. У человека, который спас ее в Египте — глаза были бледно-голубые, как выцветшее под солнцем миланское небо. У этого же человека глаза были насыщенно-голубого цвета, она знала, что такие глаза в России зовут "романовскими". Слышала про это, когда работала в Персии…

Господи… Даже сейчас, когда ты сидишь в кафе с очень неплохим на вид мужиком — ты думаешь про Россию и про Египет. Уймись, старушка!

— Кто вы? — спросила она — что происходит?

Молодой человек весло, располагающе улыбнулся.

— Я турист. Скорее даже профессиональный путешественник. Просто увидел соотечественницу в беде и решил помочь.

— Вы дворянин?

— Однако… Как поняли?

— Герб на фляге.

— Понятно… — молодой человек снова улыбнулся, — удобная вещица. Граф Сноудон, к вашим услугам…

— Везет мне на дворян… — скала Крис.

— Что, простите?

— О… нет, ничего. Вы не похожи на англичанина.

— Вообще то я валлиец…

— Все равно не похожи.

Молодой человек поднял руки.

— Сдаюсь. По матери я де Роан, герцог де Субиз. Во мне половина французской крови. Интересуетесь дворянством?

— Не совсем… А как вы поняли, что я в беде?

Молодой человек сочувственно улыбнулся.

— Вы недавно в Италии?

Крис немного смутилась.

— Заметно?

— Вообще-то да. Обернитесь. На противоположной стороне улицы…

Крис обернулась…

— Этот… мерзавец! Он там!

— Ну… вряд ли это именно он. Скорее, один из родственничков. Тут таких полно.

— Вызвать полицию. Надо вызвать полицию.

— И что вы скажете? Он просто там стоит и смотрит, это разве запрещено?

— Но кто они?

— Похитители людей.

— Кто?!

Крис про это что-то слышала. Но как-то не сопоставляла с собой. Она вообще была смелой, смелой именно из-за своей глупости. Так человек, ничего не знающий об акулах, может спокойно плавать рядом с ними — он просто не знает об исходящей от них опасности.

— Похитители людей. Цыгане. Мерзавцы еще те. Милан — это центр цыганской жизни Италии, если бы они попробовали заниматься этим делом в Калабрии, там им давно ноги бы вырвали. Они торгуют легкими наркотиками, продают поддельную одежду и парфюмерию, перевозят контрабанду — а заодно и похищают людей.

— Но почему они пристали ко мне?! У меня нет денег!

Молодой человек пожал плечами.

— Понятия не имею. Возможно, вы показались им привлекательной. Они могли бы насильно выдать вас замуж за одного из своих — такое бывает. Или продать в бордель в Африку или в Хорватию, или на Восток. Они и этим занимаются, после того, как русские разгромили зухеров[80] в Варшаве.

— Вы… многое знаете про жизнь европейского континента…

— Конечно… — спокойно подтвердил молодой человек, — я ведь не турист, я путешественник. Если я хочу поехать куда-то — я не иду в турагентство, не покупаю тур. А вы кто?

— Вы не поверите…

— Отчего же?

— Я журналистка?

— Журналистка?

Молодой человек не смог как следует скрыть типичного для дворян раздражения при слове "журналист" — и Крис разозлилась.

— А вы чем зарабатываете на жизнь?

— Хм… у меня вообще-то есть поместье, и земли… но я также работаю на Роял-Датч Шелл. И кое на кого еще…

— Капиталист, значит…

Крис сама не понимала, зачем она это сказала. Как и все молодые девушки — в юности она прошла через увлечение идеями социальной справедливости. Читала с подругами Маркса, ходила на демонстрации профсоюзов…

— Каждый должен чем-то зарабатывать себе на жизнь, верно?

— Смотря на какую… — Крис допила кофе, бросила на стол несколько монет.

— Эй, я заплачу за вас…

— Не стоит…

— Подождите… — молодой человек догнал ее — наш друг все еще там. Сделаем так: вы сейчас возьмете такси, я буду тут и запишу его номер. Вряд ли они осмелятся попробовать еще раз — согласны?

Крис немного смягчилась.

— Давайте, так и сделаем. Извините, просто, я…

— Немного перенервничали, это бывает… — молодой человек шагнул на край дороги, поднял руку — такси! Такси!

Крис назвала в качестве конечной точки поездки аэропорт — надо было возвращаться в Рим побыстрее.

Молодой человек с синими, как небо глазами — легкой трусцой добежал до машины, припаркованной неподалеку — черная Альфа-Ромео 159. Ввалился на заднее сидение.

— Что… — обернулся водитель.

— Заткнись, Джонни, — молодой человек нажал кнопку быстрого набора на телефоне, — Рик, это я. Что там у тебя. Ты засек?

— Да, засек, — отозвался телефон, — очень странные хулиганы. Садятся в машину, желтый ФИАТ-такси, новый совсем. Сфотографировал.

— Сколько их?

— Трое. Не считая тех, кто в машине.

Твою мать. Похоже, опергруппа. Или наемники, боевики. Цыган здесь полно, в Милане боролись с мафией и… доборолись.

— Следи за ними.

— Э… Марк, а как же дама?

— Где она?

— Садится в такси.

— Оставь ее. Следи за этими.

— Понял…

Марко переключил телефон в режим GPS-навигатора. На большом экране появился кусок карты Милана и пульсирующая зеленым точка на нем. Он все-таки сумел закрепить передатчик.