Другой - Станислав Жейнов

— И что? — Испугалась Саша.

— Вот! — Игорь положил руку на стул, не спеша убрал, а там…

…конечно же цепочка, и кулон в виде черепа. Я даже не докурил, так интересно стало.

Такие цепочки с черепами, продают (по доллару (можно торговаться)) на диких пляжах, не сильно переборчивым туристам.

Скорее всего, и вправду нашел, а потом и история сама собой придумалась. Хотя, мог и заранее подготовиться. Страшилка-то интересная.

— Подари, — говорю.

— Ты что? Не страшно? Может, выбросим?

— Жалко. Такая вещь, такой путь проделала…

— Игорь, а может, — это все-таки не та цепочка? — спросила Саша.

— Думаю, не та… Просто, очень похожа… Один в один. Просто, совпадение, наверное…

— Нет Игорек, — подумав, возразила девушка, — не совпадение. Не похоже… Антон, как думаешь?

— Совпадение конечно…

— Вот и хорошо. Антоша сходи, пожалуйста, к озеру, набери ведерко воды, я посуду обмою…

Бородач посмотрел в темноту, потом на Сашу, опять в темноту, снова…

— Сашенька, — говорит, — это нечестно! Почему — ты всегда моешь посуду? Завтра утром, я сам все помою…

Девушка кивнула, улыбнулась, думаю, другого ответа и не ждала.

Я историю вспомнила, — сказала она. — Сестра двоюродная рассказывала. Прямо как у Игоря… И тоже все правда. Все равно не усну сегодня… хотите расскажу?.. Слушайте…

В деревне, где живет моя сестра, угорела семья. Бабка и двое детей — мальчик и девочка. Родители на неделю уезжали, приехали — дома все мертвые. Дымоход забился, и угорели — такое бывает.

— Слышал эту историю, — говорит Антон. — Это, которых без вскрытии похоронили… Вранье… У нас всех потрошат…

— Если знаешь, так и помолчи… и вообще — это другая история…

— Та самая… Похоронили их втроем, так?.. Бабка стала по ночам в дом ломиться… к родителям детей, и говорит: "Мне надо рассказать… Мне надо рассказать!.." А те, не пускают ее в дом — тоже, дураки такие — можно подумать… Десять дней она ходила, а те, с ума сходят, не знают куда деваться. И в церковь… и святить… и попы и заклинания — ничего не помогло. Раскопали бульдозером могилу бабки, задели гроб мальчика, а он как выскочит, пробежался и помер… Раскопали девочку, а она мертвая, за косички держится, — так? Ха-ха!.. Я говорил — знаю!

— Не та история!

— Та. Ну расскажи свою!

— Не буду… Настроение испортил…

— Давай-давай!

— Антон, не преставай, — попросил белорус. Посмотрел на Сашу, подмигнул мне, Сереге:

— А хотите я расскажу?

— Продолжение? — спрашиваю.

— Нет. В моей жизни было две странные истории. Одну рассказал… Давайте, тогда и другую…

Возражений не последовало. Игорь начал:

— В трех километрах от китайской границы, есть поселок "Биллитуй". В Советские годы там был военный городок, сейчас, наверно, уже нет… Расформировали пади все…

Городок — четыре четырех этажных дома и школа. Кругом — голые сопки. Это такие, высокие холмы. И не горы, и не холмы — что-то среднее. Ни леса, ни реки, ничего… только сопки и железная дорога. Вдоль дороги — посадка. Поезд ходил два раза в неделю.

Что-то я затянул…

В общем — стали пропадать люди. Солдат, потом, кто-то из местных, учительница моя по литературе, тоже пропала… Искали везде: с вертолетов, на машинах, солдаты пиками, каждый сантиметр… Не нашли. Как испарились. Мне гулять месяц запрещали… да и с кем гулять?.. Улицы, как вымерли. Но, время идет, надо как-то жить дальше…

В десяти километрах от нас обломался товарный поезд. Где-то там, на запасных путях, его и оставили. Вагоны были китайские; на них висели маленькие, красивенькие такие блестящие замочки… Жутко-красивые цацки. Я их потом использовал как кастеты.

Пошли мы туда. Я, и трое моих товарищей. Посрывали этих замков, назад идем. По железной дороге, вдоль лесонасаждений.

Темнеет уже — торопимся.

Васька — друг, говорит: "Живот крутит — не могу. Полторы минуты подождите, пацаны".

Мы ему: "Давай-давай. Только быстро чтоб, как десантник…"

А он: "Я при вас не могу. Я в посадку… Я быстро, одна нога здесь…"

Ждем его минуту, две, десять… Кричим — не отзывается.

В посадке кусты начали трещать, будто бегает кто-то. Мы кричим Ваське, чтоб дурака не валял, и так не видно ничего, а пока домой доберемся…

Не он это, — говорят друзья. Я и сам понял, что не он. Треск такой, что…

Появился Вася, совсем с другой стороны. Вроде он, а вроде и нет… Кричу: "Вася — ты?!" Молча идет, не отзывается. Опять кричу. Молчит. Друзья не сговариваясь рванули по железке к дому. Я им: "Стойте! Куда Вы?!.

"Беги дурак… не видишь что ли?!" — в ответ.

И самому страшно, и друга оставить не могу. Стою. Будь, что будет, думаю.

Подошел ко мне, близко. Сел на рельсу. Молчит. Не могу узнать его… Вроде он, но только какой-то старый…

"Я нашел их, — говорит.

— Вася, это ты? — спрашиваю.

— Нашел их. Теперь меня наградят… — говорит.

— Пошли домой, а..? — За рукав тяну его.

— Как же я их теперь оставлю? Висят… почти не шевелятся, — говорит и улыбается. И как-то странно говорит, как чревовещатель, не раскрывая рта. Трудно разобрать слова…

— Кто висит? — У меня сердце в пятки…

— Пятеро… Пойдем покажу, — говорит.

— Мертвые? — спрашиваю.

— По запаху да, а так… — Смотрит на меня и улыбается.

— Федоровна, тоже там? — спрашиваю (это учительница наша, что пропала).

— Ага, — говорит. — Тебя спрашивала".

И опять по посадке треск. Вот-вот кто-то вывалится оттуда.

"Бежим! Бежим скорее!" — кричу. А друг скривился, мне вдруг показалось, что у него губа оторвалась, и вдруг засмеялся, смеется, остановиться не может. Не хорошо смеется, как больные люди, скорее не смех, а…

Оставил его, не выдержал. Бегу, а слева от меня посадка трещит, так будто бегемот по ней ломится. Долго еще слышал, как друг сзади смеется, но треск сучьев, заглушил.

Вдруг, шум этот обогнал меня, метров на двадцать вперед ушел.

Я остановился. Куда бежать? Если в посадку — это конец. Я так быстро, как он не смогу. Пытаюсь отдышаться, сердце колотится. Вижу — тень, на дорогу выползает. Как бы тело, но прозрачное. И на меня… прям на меня кинулось… Я к деревьям… Повезло — там кусты густо посажены, увяз бы и конец, — а тут тропинка, и я по ней… Он по кустам, за мной… Я бегу, как робот, как машина… Земля подо мной мелькает, и я заранее, как-то угадываю куда повернет тропинка. Перепрыгиваю поваленные деревья, срезаю через не высокие кусты, где-то поднырнул, где-то перескочил, чувствую — отрываюсь. Не успевает он за мной. Тропа на железку выскочила, и я опять по шпалам…