Исповедь самоубийцы. От первого лица - Глеб Вербов

втроём добрались до дома. Посовещавшись, было принято решение, что жена сейчас поедет в больницу и заберёт мои вещи, в том числе паспорт.

Когда она уехала, у меня в голове продолжился перебор вариантов развития событий. Например, если в больнице действует мафия, то жену могут похитить. Поэтому я попросил сына отслеживать местоположение жены и вызвать ей такси обратно. Жена позвонила и сказала, что вещи она все собрала, но паспорт не нашла. Ну, естественно, подумал я, паспорт уже изъяли. Нет бумажки – нет человека. Бумажная экономика в кульминации своего развития. Теперь даже человека реально не нужно устранять или арестовывать – достаточно изъять у него его паспорт. Всё, человек больше не существует. Удобно! Тем временем, мой представитель Z-поколения (напомню, что так называют подростков, с головой ушедших в виртуальную реальность – вы их встречаете повсюду на улице, в транспорте, уткнувшихся в свои телефончики – из-за этого у них сформировалась особая посадка головы: со стороны они напоминают знак вопроса) вызвал жене такси ко входу в больницу. Когда жена пришла на это место, никакого такси там не было, хотя сыну поступило уведомление, что такси прибыло. Я подумал: – Ну, вот, началось… Естественно, паспорт похитили, теперь хотят похитить жену. Без паспорта я смогу выжить, без жены – вряд ли. Бьют в самое сердце.

Ясно, что хотят подменить такси. Тем временем, представитель Z-поколения разговаривал с моей женой и уверял её, что такси она просто не видит, но оно есть! Затем связь с женой резко прервалась, и на попытки дозвона радостный голос сообщал, что номер находится вне зоны действия сети. Сын с удовлетворением посмотрел на меня и торжественно объявил: – Всё! (что в переводе означало “Game over”, или “Игра окончена”).

Пока мы переосмысливали новую реальность, телефон снова зазвонил, и родной, хоть и немного рассерженный голос нашедшейся жены потребовал вызвать наконец ей нормальное такси. Да, моя жена – это достойная мать представителя Z-поколения. Она полностью обслуживает этого представителя, водит его, уже получившего паспорт, по врачам, убирает, моет за ним посуду и считает его чуть ли не гением за то, что он умеет вызывать такси по смартфону, искать халяву в интернете и заказывать пиццу по телефону. Наконец, такси всё же было заказано и даже доставлено к жене. Жена сообщила, что едет обратно.

Однако, мой мозг программиста продолжал перебор вариантов. А вариантов оставалось всего два: либо жена действительно приедет одна, либо не одна. Простая холодная логика. Есть два вот таких варианта.  Первый тривиален, неинтересен. Другое дело – второй. Здесь также есть два варианта: либо жену взяли в заложники бандиты и теперь едут с ней по мою душу. Либо…, либо жена сама и заказала меня этим бандитам. И вот теперь клетка захлопнулась. Как только я понял это, у меня опустились руки. Что ж, подумал я, если меня заказала родная жена, то какой тогда остаётся смысл бороться за свою жизнь? Будет лучше, если они меня здесь же и прикончат. Мне уже всё равно.

Как ни странно, жена приехала одна (то есть сработал тривиальный вариант, но я особо не расстроился). Расстроилась жена, что её никто не встретил с грузом. Интересно, как бы это я послал сына встречать жену с бандитами?! Я, конечно, человек вежливый, но не настолько же!

Паспорт нашёлся в моих вещах, и мы все вместе отправились в частную клинику теперь уже как люди, предварительно записавшись к терапевту, причём уточнили, что мы записались именно по нужному нам адресу, так как есть ещё другие филиалы этой клиники в нашем городе. И я уже почти не удивился, когда по прибытию в эту клинику, оказалось, что нас будет принимать другой врач-терапевт, а не тот, к которому мы записывались. Я словно смотрел триллер, более того, я был в роли главного героя. Я уточнил, какой стаж работы у этого подставного “врача”. И сколько он работает именно в данном учреждении, и почему нас переписали к другому специалисту? Оказалось, нас всё же записали по другому адресу, хотя все мои домочадцы слышали, что я называл правильный адрес при записи. Я уже хотел было потребовать запись телефонного разговора, но жена не дала мне ощутить себя в роли Шерлока Холмса и потащила к подставному “врачу”, распевая что-то о человеческом факторе.

Ох уж этот мне человеческий фактор. Сегодня у меня весь день пронизан одними человеческими факторами. Или всё же нечеловеческими? Кто-то явно шутил надо мной, не давая мне заскучать. Но, это были именно шутки, не более: подставной “врач” оказался врачом без кавычек – миловидной женщиной, виртуозно владеющей фонендоскопом. Далее был хирург, с которым мы с удовольствием поговорили об эволюции. Хирург вставил мне тампон-дренаж в рану, которая ещё не успела затянуться, сказал приходить завтра. И мы отправились домой. Я уже был измотан настолько, что лишь смутно помню дальнейшее. Помню, что жена меня накормила супом – мне ничего большего после операции есть было нельзя. Я прилёг на диване в зале и немного забылся. Проснулся я от запаха гнили. У меня в крови были всё те же повышенные концентрации печёночных проб из-за интоксикации печени лекарствами. Все мои чувства, особенно обоняние, были обострены до предела. Почуяв запах гнили, я понял, что он исходит от меня. Причём ощущал я его не постоянно, а волнами.

Я был бессилен. Поднимался только для того, чтобы сходить в уборную и в ванную. И ходил как в тумане. Однако запах гнили я помню чётко. И каждый раз, когда я ощущал его, всё больше и больше погружался в депрессию, так как понимал, что этот запах -запах моего гниющего кишечника. Я слышал какой-то приглушённый гул (это на самом деле работал кондиционер). Когда я зашёл в ванную, то меня снова накрыл этот запах гнили. Я понял, что жена установила какое-то оборудование, которое отводит этот запах от меня, лежащего в зале на диване, в ванную комнату, а затем – в вентиляцию. Бедная моя жена, думал я, старается, делает всё, чтобы я только не чувствовал этот запах. Я ей сказал, что знаю, что у меня рак, что не надо от меня этого скрывать. Жена возмущалась, говорила, что у меня нет рака, откуда я это взял, и, вообще, она бы первая сказала бы мне об этом. Но я чувствовал запах! Он топором бил меня по голове. Причём не постоянно, а волнами. Только у меня появлялась какая-то надежда, как тут же снова накатывала новая волна этого неумолимого запаха и ввергала меня в ещё большую депрессию.