ШЕСТОЙ МОРЯК - Евгений Филенко

    Итак, на закате своего существования люди достигли  подлинного всемогущества. Точнее сказать, им удалось

 создать инструмент для достижения всемогущества  — что дела ничуть не меняло. И, как это часто случается с творцами, не успели воспользоваться плодами своего гения. А заодно, как это тоже нередко случается, пали  жертвой собственного изобретения.

   Выпустили, называется, джинна из бутылки.

   Туннель  казался бесконечным. Он был непроглядно темен, и лишь в самом его конце  сиял пятачок ослепительного  света. Так люди  описывают собственную смерть... Я не боялся смерти. Наверное, потому что умирал не раз — точно зная, что  неминуемо воскресну. Но и у меня пресеклось дыхание  в тот миг, когда я ступил  в эту первозданную темноту...

   И сразу очутился там, куда шел.

22

   Это был  просторный холл с расходящимися во все стороны  коридорами и единственной дверью,  которая была затворена. Из-под нее на  паркетный пол из дорогого дерева выбивался язычок тусклого света. Порассудив,  я решил, что туда-то мне и надо, и угадал.

   За дверью мне открылось, а вернее — распахнулось, окно во всю стену, с раздернутыми  шторами и поднятыми жалюзи. Окно услужливо демонстрировало вид с сотого, не меньше, этажа на раскинувшийся до самого горизонта город-мегаполис, с непременными  стеклянными колоннами бизнес-центров, с тускло-серой лентой реки, схваченной  ажурными мостами. Ограничье  мегаполиса скрывал клубящийся темный туман — не то пред вечерний смог, не то дым от далеких пожаров.

  — Не заслоняйте мне окно, — послышался тусклый голос откуда-то со стороны просторного,  заваленного  тряпьем дивана.

   Я обернулся, слегка опешив. Не ожидал, что поиски  в лабиринте покоев закончатся  так скоро.

   Тряпье оказалось громадным кашемировым пледом, завороченным  на  манер кокона, из недр которого, собственно, и исходил голос.

  — Что вы там высматриваете? — спросил я.

  — Не знаю... что-нибудь новенькое. Иногда мне там корчат рожи.

  — Рожи?!

  — Ну да. Покажут язык... или задницу.

  — А вы что же?

  — И я показываю... — Тряпье зашевелилось, и из его складок вознесся тощий и не слишком чистый кулак с выставленным средним пальцем.

  — Весьма интеллектуально насыщенное общение, — усмехнулся я.

   Рука неуверенно пошарила по поверхности пледа в поисках угла и расслабленно упала.

  — Не могу выбраться... давно уже ни черта не могу.

   Я приблизился. От дивана тянуло сыростью и мертвечиной. Докопаться до содержимого пледа оказалось нелегко и чрезвычайно отвратительно. Уж и не знаю, стоило ли  это делать вообще.

   Вначале показалась макушка в неопрятных свалявшихся прядях затем страдальчески наморщенный лоб с кустистыми бровями... огромный клювастый нос... с трудом открылись слипшиеся веки... запавшие щеки и мощный, некогда имевший все основания называться волевым, подбородок припорошены были застарелой пегой щетиной.

   — Мы знакомы? — спросил доктор Борис Ульрихскирхен, слегка задыхаясь.

   — Нет... полагаю, нет.

   — Тогда как вы здесь оказались? — Поразмыслив, он уточнил: — И зачем?

   Разумеется, он меня не знал — визави мы не встречались. Я не вращался среди небожителей, он  не нисходил к плебсу. Но я знал его давно и неплохо. Человек, за короткий срок собравший несколько самых престижных премий за свои исследования на стыке физики, информатики и математики, от Тьюринговской до Нобелевской. Автор скандального эссе «Уравнения Сатаны», где утверждалась неизбежность и расписана была в деталях процедура тотальной нанокиборгизации вида Homo sapiens. Создатель прототипа процессоров для так и не родившегося на свет нового поколения компьютеров на каких-то малопонятных кому бы то ни было, кроме него самого, «медленных фотонах». Создатель операционной среды nSpace, похоронившей Windows и Unix. Лицо с телеэкранов и обложек глянцевых журналов. Бабник и метросексуал. Демагог и провокатор... Ну разумеется, кому еще  могла прийти в голову идея волнового вируса?!

    И сейчас, глядя на жалкую тень прежнего блистательного наглеца и скандалиста, я вдруг поймал себя на мысли, что это все же не первая, и даже далеко не первая, наша встреча за мою бесконечную, полную имен и собы тий жизнь в человеческом теле.

   — Thou art the man[75], — промолвил я.

   — Мне не страшно, — ответил он. — Не в том я состоя нии, чтобы чего-то страшиться.

   — Интересно, за кого вы меня принимаете.

   — Какая разница...  Всегда найдется миллион-другой желающих поквитаться со мной за  свои собственные  грешки. Но что вас так задержало?

   Я подтянул к изголовью дивана кресло и устроился с максимальным комфортом, закинув ноги на стоявший здесь же грязный журнальный столик. Какие-то бумаги  и диски с шумом ссыпались на пол.

   — Не собираюсь предъявлять вам счет, —  сказал я. — Все, что происходит... это вообще меня не касается. Я здесь лишь затем, чтобы воочию повидать автора тако го скорого и безвкусного конца света.

   В его глазах затлела слабая искра любопытства.

   — Как тебе удалось? — спросил он.

   — Что именно?

   — Сменить форму существования с волновой на мате риальную.

   Не сразу, но я сообразил: он принял меня за другого.  За свое детище. Он почти угадал, но...

   — Ошибаетесь. Я — не он.

   — В вас столько жизни... столько энергии... Ни в ком ее не может быть так много... ну разве что в каких-нибудь одноклеточных... или... — Он даже сморщился от усилия и произнес по слогам: — В аль-ве-оло-би-он-тах! Вы знаете, что такое альвеоло... — Он перевел дух и закончил: — ... бионты?

  — Не имею чести.

  — Это такая маленькая сволочь, ни животное, ни растение. ..  которая переживет этот мир. И, возможно, его унаследует.

  — А... с чем-то подобным мне доводилось сталкиваться, — усмехнулся я. — Но это было чертовски давно, и назвать ту сволочь маленькой ни у кого язык не повернулся бы... Не надейтесь. Конкретно этого конца света не переживет ничто. Если и последует новое начало, то с чистого листа.

   Про левиафанов, мировых змеев и иже с ними я счел за благо умолчать.

  — Откуда вы знаете? Или вы из этих... из ангелов? Вас, случаем, не Гавриилом кличут?

   Наверное, в свои лучшие времена он был чрезвычайно занятным собеседником.

  — На деву Марию вы не потянете. А мне приличнее назваться Азраилом... Но я не ангел и не демон. И уж тем более не ваш... волновой вирус. Кстати, у него есть имя?

   — А у вас?

   Я поморщился.

   — Вы, люди, спать спокойно не будете, если не приклеите к чему-то находящемуся за пределами вашего разумения какой-нибудь ярлык.  И только так сможете включить это непостижимое в свою систему понятий. Да,  у  меня есть некое  свойство, которое делает меня уникальным в моем мире. Но это  не имя в вашем понимании. С другой стороны, в вашем мире у меня было столько  имен, что все из них я уж и не упомню. Рано или поздно они облетают с  меня, как шелуха.  Поэтому можете  придумать еще одно, любое, мне все равно. Если вам интересно, последним  по времени моим именем, а точнее  — определением, было  «терминальный  эффектор»...                               »