Танцор Ветра - Константин Александрович Зайцев

под моим контролем. Шаг назад и прежде чем он понял, что произошло, я дернул его вниз и в сторону. Раздался хруст — его рука сломалась, словно сухая ветка.

Рев боли ударил меня по ушам, но глупец не успел ничего сделать. Мои пальцы схватили его сальную гриву и в следующий миг у меня в руках оказался нож. Медленно, чтобы он успел все осознать я поднес клинок к его лицу.

— Дернешься, и у тебя станет на один глаз меньше, — прошептал я, глядя в расширенные от боли зрачки.

Двое других не двигались. Одно дело — напасть на меня втроем, другое — когда один уже корчится от боли, а у меня есть повод забрать его жизнь оставаясь в рамках уличных законов.

— Передайте Фу Шану, что я готов встретиться с ним, — я чуть сильнее надавил лезвием, и парень тихо заскулил. — Завтра вечером, в чайной, на территории матушки Юнь.

Похоже они все поняли и почтительно молчали. Усмехнувшись я швырнул парня в их сторону. Он рухнул на колени, стоная от боли, но не осмелился сказать хоть слово.

Любой скажет виноват сам. Поднял руку на мастера, а значит мастер в своем праве.

— И еще одно, — бросил я через плечо, прежде чем скрыться в темноте. — Если в следующий раз он захочет поговорить со мной, пусть пришлет людей поумнее.

Выкинув их из головы я шагнул домой, а ветер шептал мне на ухо «Время расправлять крылья…»

Глава 13

Я стоял на вершине башни, выше всех крыш Облачного города. Подо мной раскинулся лабиринт улиц, в которых сплетаются свет фонарей и тени переулков. Ветер несется между стенами, врывается в окна, треплет вывески, нашептывает скупые слова одиноким путникам. Здесь, наверху, он не просто гуляет — он живой. Я чувствую, как он огибает моё тело, ласково касается кожи, играючи подбрасывает полы халата.

Я слышал как он зовет меня.

Глубокий вздох и мои легкие наполняются морским воздухом. Он чистый, свежий, пропитанный солью и совсем не смердит тухлой рыбой, как это бывает в портовом квартале. Я чувствую вкус соли на губах. Ветер приносит запах воды, но это не запах спокойных волн — это запах шторма, запах надвигающейся гибели.

Что-то грядет.

Не знаю откуда, но абсолютно в этом уверен. Где-то там, за горизонтом, там, где заканчивается город и начинается бескрайнее небо, нечто опасное уже движется к нам. Чья-то холодная воля ведет эту опасность сюда, в мой дом. И она катится сюда, как волна цунами, неумолимая и неостановимая.

Ветер беспокоен. Он предупреждает меня.

«Ты больше не можешь спать. Время пришло.»

Я смотрю на свои руки — кожа покрывается тонкими, светящимися узорами. Они похожи на молнии, замершие в ожидании. Я чувствую их пульс. С каждым ударом сердца узоры разгораются ярче, тепло расходится по венам.

Ветер усиливается, но я не боюсь. Он не враг мне. Он — союзник, он в моей крови. Он не просто несёт меня, он меняет меня. Каждое движение воздуха ощущается как касание, как голос, шепчущий древние истины.

«Проснись. Встань. Прими себя.»

Я поднимаю голову к небу. Над Облачным городом нет звёзд — лишь свинцовые облака, в которых клубятся всполохи далёких молний. Они рождаются где-то на горизонте и несутся в сторону города. Я слышу их приближение. Слышу раскаты грома, которые еще не достигли земли. Ветер стонет и ревет, его шепот становится громче.

«Ты — небо. Ты — ветер. Ты — буря.»

Я делаю шаг вперёд, к самому краю башни. Под ногами — бесконечная глубина. Город дышит подо мной, но он больше не кажется мне чужим. Я чувствую каждый порыв ветра между его улиц, слышу дыхание его людей. Ветер показывает мне всё: потоки жизни, клубящиеся в тёмных переулках, огоньки фонарей, дрожащие на ветру, силуэты в оконных проемах. Люди, не ведающие, что скоро их мир изменится.

Они не знают, что идёт.

Но ветер знает. Он призывает меня измениться. Отбросить жалкие условности жизни на дне и наконец-то взлететь.

Я не понимаю, о чём он говорит. Но чувствую — он прав.

Внизу, среди улиц, где-то далеко, гаснет первый огонь. Я вижу это так отчётливо, словно смотрю через призму чужих глаз. Следом гаснет ещё один и еще. Тень издалека, с моря, накрывает город. Ветер воет. Он хочет, чтобы я действовал. Он не позволит мне просто стоять и наблюдать. Он зовёт меня.

«Лети.»

Я делаю шаг в пустоту.

Ветер подхватывает меня прежде, чем я успеваю осознать падение. Я не падаю — я лечу. Он несёт меня, обволакивает, поднимает вверх. Моё тело больше не ограничено землей, я чувствую, как воздух проникает внутрь меня, как мои кости становятся лёгкими, словно сотканными из самого ветра.

«Ты наконец-то пробудился.»

На краю горизонта огни исчезают один за другим. Ветер несется туда, показывая мне путь. Но там, среди волн, я вижу нечто. Что-то тёмное, громадное. Оно плывёт к городу, скрытое завесой дождя. Его присутствие чувствуется на грани восприятия и чувствую его злое внимание.

«Шторм идёт.»

Я слышу эти слова внутри себя. Это не просто буря, это что-то большее. Это разрушение, которое идёт к нам.

Я взмываю в небо, оставляя город позади. Ветер несётся впереди, он ведёт меня, он кричит мне, он предупреждает. Я чувствую, как молнии внутри меня становятся сильнее. Они больше не просто узоры на коже — они оживают. Электрический разряд бежит по венам, сердце колотится, словно молот.

«Ты — буря.»

Я не знаю, что ждет меня там, впереди. Но я знаю, что ветер не ошибается. Я чувствую, как его сила пронизывает меня, как он становится частью меня. Я не человек, что стоит на башне. Я не вор, что прячется в тенях.

Я — ветер.

Я поднимаюсь выше, в самое сердце бури, и вижу, как подо мной разбивается волна. Огромная, исполинская. Она накрывает горизонт, тянет щупальца тьмы к земле. Я не вижу кораблей, но чувствую, что они там. Они идут с морем, с этой волной, с этим разрушением.

Гром гремит тревожным набатом, молнии вспыхивают вокруг меня. Ветер взрывается резкими порывами, ревёт, несётся сквозь тьму, рассекая её, словно клинок. Я сжимаю кулаки и чувствую, как молнии танцуют между моими пальцами.

Я лечу навстречу шторму. Несусь в самое сердце тьмы, и мне не страшно.

Ветер и я едины….

Я вынырнул из сна резко, как человек,