Дом страха - Майк Омер

Курт и сам об этом частенько задумывался. Ведь даже теперь он думал о всяких незначительных подробностях — вроде этих сообщений или в каком морге находится тело, — вместо того чтобы оплакивать своего сына.

Глен всегда ставил Курта в тупик. Он так отличался от того мальчишки, которым помнил себя сам Курт. Был тихоней, мог часами просиживать в своей комнате, копаясь в интернете, что в последнее время частенько приводило к жарким спорам — или, точнее, к жарким монологам, в ходе которых Курт орал на своего сына, пытаясь убедить того, что он должен что-то с собой сделать, в то время как Глен лишь смотрел в пол и что-то согласно бормотал в ответ.

Знал ли Глен, что после этих тирад отец частенько испытывал чувство вины? После последнего раза Курт тихонько прокрался в комнату Глена в два часа ночи и поцеловал спящего сына в лоб. Почувствовал ли это Глен? Курт очень надеялся, что да.

— Простите, но мне крайне необходимо задать вам несколько вопросов, — произнес Митчелл.

Все трое стояли в прихожей. Они пригласили Митчелла войти, поскольку на улице было холодно, но не предложили ему чего-нибудь выпить или даже присесть.

Курт и сейчас не собирался это делать. Ему хотелось, чтобы этот человек поскорей ушел.

— Это не может подождать? — хрипло спросил он. — Нам нужно немного времени, чтобы…

— Это очень поможет нам найти того, кто это сделал, если я задам эти вопросы прямо сейчас, — твердо ответил Митчелл. — Это не займет много времени.

— Ладно.

— Вы знаете, что он делал в Гленмор-Парке?

— Нет. — Курт помотал головой. — Он просто оставил записку, что его пару дней не будет.

— Он часто так поступал?

— Иногда, — ответил Курт, уже собираясь добавить, что Глен обычно спрашивал, перед тем, как взять машину, но промолчал. Какая теперь разница?

— Не был ли ваш сын в последнее время чем-то возбужден или встревожен?

— Вроде мы ничего такого не замечали, — сказал Курт.

— Он нас сторонился, — добавила Бетти дрожащим голосом. — Проводил много времени в интернете или уходил к своим знакомым. — Она вдруг закрыла лицо руками, разразившись безудержным плачем. Курт нерешительно положил руку жене на плечо.

— К каким знакомым? — спросил Митчелл.

— Чаще всего к одной девушке, — сказал Курт. — Елене как-то там… Петровой. К Елене Петровой.

— У них были отношения? — спросил Митчелл.

— Не думаю. Они просто дружили.

— У вас есть ее телефон?

— Ну да, — отозвался Курт. — Сейчас пойду поищу.

Ему очень не хотелось оставлять жену одну — он боялся, что она в любой момент просто упадет на пол. Провел ее внутрь и помог ей присесть на диван. Потом сходил за своим телефоном, нашел номер Елены и продиктовал его детективу Митчеллу.

Детектив задал еще несколько вопросов, но Курт не смог сообщить ничего полезного. Он вообще-то практически ничего и не знал, пытаясь убедить себя, что большинство родителей мало что знают про своих детей, когда те вырастают, но все равно чувствовал стыд.

И терялся в догадках: прояви он в свое время бо́льшую настойчивость, вышло бы у него стать чем-то бо́льшим в жизни сына и был бы Глен сегодня жив? ***

Митчелл сидел в машине, прихлебывая кофе из пластиковой чашечки. От усталости он казался себе словно налитым свинцом и заторможенным. Бросил взгляд на свое отражение в зеркале заднего вида. Выглядел он ужасно.

Митчелл знал, что обычно знакомые считали его симпатичным малым — густые, волнистые черные волосы, превосходная смугловатая кожа, широкие плечи и мускулистое тело. Он культивировал образ мужчины, который хорошо знает, что такое боль и страдание, — с печалью и мудростью в глазах. Даже аккуратно подравнивал брови, чтобы достичь желаемого эффекта.

Хотя в данный момент его волосы больше напоминали воронье гнездо, нефритово-зеленые глаза покраснели, под ними набрякли синие мешки. Брови всклокочились, а лицо отнюдь не казалось преисполненным печали и мудрости. Он просто выглядел слегка обалдевшим.

Беседа с мистером и миссис Хейни оказалась предсказуемо угнетающей. Единственной полезной вещью, которую Митчелл из нее вынес, был телефонный номер Елены Петровой. По телефону Елена сказала ему, что находится дома, и он пообещал ей заскочить через полчаса.

Митчелл мудро использовал эти полчаса, чтобы съесть легкий завтрак в местном кафе и поглотить столько кофе, сколько в него влезло.

Вздохнув, он пригладил рукой всклокоченные волосы и выбрался из машины. Выбросил пустую кофейную чашечку в мусорный бак и двинулся к дому Елены. Жила та в здании грязно-бежевого цвета с отслаивающейся штукатуркой и заколоченными окнами на первом этаже. Квартира Елены располагалась как раз внизу. Поднявшись по нескольким бетонным ступенькам, Митчелл прошел по короткой мощеной дорожке между двумя зданиями, стараясь не наступать на брошенные пластиковые пакеты и обертки от шоколадных батончиков. Наконец подошел к двери и постучал.

Дверь почти сразу открыла бледная пухленькая девушка. Волосы сальные и неухоженные, все лицо в оспинках. Футболка с выцветшим принтом «Звездных войн», на воротничке — коричневое пятно. Зрачки у нее были размером с булавочный укол, и от нее за милю несло каннабисом.

— Вы детектив? — спросила Елена.

— Верно, — ответил Митчелл.

— Ладно, — она кивнула.

— Можно войти?

— Ну чего уж, заходите.

Митчелл прошел вслед за ней в грязную гостиную, вся обстановка которой состояла из драной синей кушетки, игровой консоли и большого телевизора с плос­ким экраном.

— Так, говорите, вы насчет Глена? — спросила Елена, плюхаясь на кушетку. — У него типа как… проблемы?

— Что-то вроде того, — осторожно ответил Митчелл, все еще стоя. — Когда вы в последний раз видели Глена?

— Не помню, — ответила Елена, прищурившись. — Вроде как на прошлой неделе.

— Вроде?

— Ну да, он точно был здесь в прошлый понедельник. А что? Глен — нормальный парень. Если вы думаете, будто он что-то там такое сделал, то ошибаетесь.

— Вы не в курсе, куда он поехал на этих выходных?

— Я вообще не знала, что он куда-то ездил.

— Когда вы последний раз с ним общались?

— В смысле, по Сети?

Митчелл на секунду задумался.

— Ну да, во всяких чатах тоже. Как угодно.

— Три дня назад.

— Он не казался напряженным, или чем-то обеспокоенным, или…

— Послушайте-ка, дядя, — резко перебила его Елена. — Говорите, что вы детектив, но до сих пор даже не показали мне свой значок. Думаю, мне следует пере­говорить с Гленом, прежде чем отвечать на любые ваши чертовы вопросы. Так что я хочу, чтобы вы немедленно ушли. Я позвоню вам, если Глен скажет, что…

— Мне очень жаль, — как можно мягче произнес Митчелл, — но Глен мертв.

Вытащив значок, он показал его ей.

Елена уставилась на него, после чего отвернулась.

— О! — только и сказала она.

— А вы вроде не особо удивлены, — заметил Митчелл.

— Не, еще как удивлена, — упавшим голосом отозвалась Елена. — У меня просто не очень выразительное лицо.

Опять посмотрев на Митчелла, она прокашлялась.

— Как это произошло?

— Его зарезали, — ответил он. — Тело нашли в машине его матери.

— Ой, мамочки, — пролепетала Елена.

— Его родители сказали мне, что иногда он исчезал на день-два. Вы не знаете, с какой целью?

— Ну да, он иногда ездил повидаться с кое-какими друзьями, с которыми познакомился в интернете. Он был очень общительный парень.

— Глен никогда не упоминал, что кто-то из этих друзей как-то ему угрожал? Что кто-то из них склонен к насилию?

— Не думаю… Ой, блин, можете обождать секундочку? — Елена вскочила, бросилась в ванную и захлопнула за собой дверь.

Митчелл терпеливо ждал. Через какое-то время все-таки присел на кушетку, не обращая внимания на крепкий аромат «дури», прилипший к ее поверхности. Минут через пятнадцать, когда он совсем уже собрался проверить, всё ли с ней в порядке, Елена появилась из ванной. Лицо мокрое, глаза покраснели.

— Простите, дядя… — произнесла