Новый Мир ( № 3 2013) - Новый Мир Новый Мир

Ну, хоть кто-нибудь вспомнит?

Горький шелест осоки и жалобный шелест ольхи

Кто стоит над тобой в двадцать лет в колыбели

Это твой человек он мои обожает стихи

Это я и конечно не ведает цели.

*      *

    *

Игорю Белову

последние советские мальчишки

пьют кока-колу радуются жизни

цветут и пахнут верят и молчат

о всяком-разном ищут смысл жизни

и тащат что-то на своих плечах

разбив коленки расцарапав ранки

тархун эклеры буратино и баранки

не продаются ныне в дьюти-фри

и в середине самой страшной пьянки

они трезвеют

и мыльные пускают пузыри.

*      *

    *

Когда и воздуху отчитываться не за что

И в воду не войдешь запросто так

Горчит уверенность чаевничает горечь

Какое там случайно, невзначай?

Какое брату? Я себе давно не сторож

Червонец мятый и затерянный пятак

В пространстве тело дышит и смеется

Не ощущает ни вины ни пустоты

Одето в новые и чистые одежды

Ты сомневаешься, что твой карман порвется

Что все сорвется, чай остынет и прольется

Но руки вымыты и помыслы чисты.

Черная кость

Белозёров Сергей Алексеевич (фамилия отца — Белазоров) родился 10 июня 1948 года в селе Хороль Приморского края, где служил в лётном полку его отец. Затем Белозёровы переехали в Белоруссию, а потом мать Сергея с детьми перебралась в город Советск Тульской области. Учился в Горном техникуме в Туле, на факультете журналистики МГУ. Работал слесарем, подсобным рабочим, кочегаром, журналистом в “Комсомольской правде” и других СМИ. Лауреат журналистских премий. Стихи публиковал в газетах, отдельные публикации были в журналах “Нева”, “Огонёк” и в сборнике издательства “Молодая гвардия”. В 1983 году оказался в ссылке на станции Зима Иркутской области. В 1989 году в Туле вышла его первая и последняя книга “Словарь далей”. В начале 90-х работал военкором на войне в Приднестровье, был контужен, получил многочисленные травмы. Умер 12 ноября 2002 года в Туле. Посмертно стихи опубликованы в журналах “Дети Ра” и “Арион”, “Зинзивер”, “Сибирские огни”, “День и ночь”, альманахах “Иркутское время”, “Тула” и в антологии военной поэзии “Ты припомни, Россия, как всё это было”.

Стихи из архивов К. Шестакова и А. Коровина, публикация и послесловие Андрея Коровина.

Редакция “Нового мира” благодарит наследников С. Белозёрова за возможность настоящей публикации.

Сергей Белозёров

(1948 — 2002)

*

ЧЕРНАЯ КОСТЬ

*      *

    *

У кузнеца вожглась окалина в лицо,

у слесаря ладонь с накладкой жестяной,

у птичницы в руках — несушка и яйцо…

О жизнь моя, ну что ты делаешь со мной?

У летчика — дела в неясных облаках,

куда деваться мне на плоскости земной?

Она ясна, как сталь, понятна, как плакат —

куда девать меня, что делать ей со мной?

Дела мои в себе, дела мои как свет,

мои дела во сне, мои дела — ледок

или вчерашний снег: когда их больше нет,

повеет иногда чистейший холодок.

Я жить хотел, как все —

                                          тишком, своим домком,

своим печным дымком, совсем уже молчком,

зачем же я шепчу у жизни на краю:

возьмите жизнь мою — смешком,

                                                     со всем мешком,

сгодится, может быть? —

                                          возьмите жизнь мою…

*      *

    *

Весёлые дела!

                                По рельсам, по стране

качу, как захочу,

                                в гулёж очередной —

а станция Зима

                                протягивает мне

замасленный кулёк

                                с картошкой отварной…

Я выставлю в окно

                                беспутную башку

на ветер и мороз —

                                пущай охолонёт…

А станция Зима

                                по чахлому снежку

бежит и машет мне —

                                вот-вот в окно впорхнёт…

Там ирис впереди

                                пестреет, как удод,

соцветиями губ

                                пылают мне юга…

Да шла бы ты, Зима!

                                И что ж — она идёт,

как верная жена,

                                отстав на три шага.

Как сладок мой побег!

                                Как радуется мир,

объятья распахнув

                                встречающий меня!

И высадит меня

                                уже через полдня

на станции Зима

                                румяный конвоир…

*      *

    *

Россия, спасибо:

рассеялась мгла,

пока вдоль Транссиба

судьба волокла.

У трасс, где жестоко

я душу протряс, —

спецовка, бытовка,

изнанка пространств.

Меня из-под палки

учили любви

бурьяны и свалки,

стальные репьи.

Не Росси, не Мойка,

не юрод с Кремлём —

помойка и койка

с дырявым рублём.

Побед эполеты

померкли в пыли,

и тяжкие беды

по сердцу прошли.

Россия, не плахой

ты виделась мне —

дырявой рубахой

на сером плетне,

как будто бы шпалы

не пали ничком —

с Москвы до Байкала

стояли торчком,

а поверх — деревья

и терны стерни,

как будто отрепья

великой страны…

Россия, спасибо…

Грубя и любя,

шепчу тебе, ибо

я видел тебя.

*      *

    *

…За дверью снег

                                скрипит протезом,

бредет мороз, как пес цепной,

по кругу,

               звякая железом,

распугивая пацанов.

А мы,

           калечась и бинтуясь,

в тылу зимы, как подо льдом,

отбарабаним, отбунтуем,

отмельтешимся,

                      а потом

земля,

       как мальчик после тифа

глаза зелёные откроет,

и кто-то скажет,

                            подняв брови:

«Смотри, как тихо…» [1]

*      *

    *

Шлёпать по отечественным хлябям

и мычать о дали голубой,

очевидно, можно даже с кляпом,

сляпанным себе самим собой.

Мне надоедала та замазка,

я кусками, с кровью — отрывал,

зря в больнице имени Семашко

что-то в горле доктор зашивал.

*      *

    *

Я годы зачислил в утраты,

я счёт потерял трудодням!

А голубь, как ангел бригады,

в обед опускается к нам.

Он бродит и хлеб подбирает,

над ним доминошную кость

Морозов с размаху вбивает