Я подобрал это на свалке - Андрей Арсланович Мансуров
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
Да, точно: вокруг — дикие коты. Странно. Я же вроде — не мышь? Или — мышь?
Ну так … же вам!
Я поднапряг волю, и превратился в Пламя. Ф-фу!.. Ф-фу на вас!.. Вот это сполохи!
Ишь, как драпанули! А как красиво пламя объяло весь зал! Море огня! Фейерверк взрывающихся кресел! Хо-хо!..
Вдруг всё пламя пропало — осело, словно снег на промёрзшую землю. И точно: вокруг — зима! Всё белым-бело! Но что это у меня на голове? Корона?!
Теперь я — Король?! Пришлось снять, посмотреть и вернуть её на место — настоящее золото, туды её!.. Но предаваться чванству некогда, потому что знаю где-то подсознательно: кто-то объявил мне войну, и сейчас — решающая битва: вокруг трубят трубы, бьют барабаны, и скачут кони, (?!) орут люди (мои?!) в равных и грязных матерчатых доспехах, и размахивают копьями и мечами…
А спереди наступают другие — чёрные, волосатые, (на людей уже похожи куда меньше!), они нападают на «моих», и льются реки крови.
И мне приходится управлять как-то всем этим безобразием! Я что — Король Артур, что ли?! Потому что стою спиной к крепости, уж больно напоминающей древний Тауэр?
Гады! Моих становится всё меньше и меньше — чёрный ликующий вал захлёстывает, словно прибой! Ну, погодите, сволочи, сейчас я вас всех!..
Усилием воли я отшвырнул этот вал. А потом ещё как заорал!!! Слышно меня, наверное, было и в Антарктиде: все враги улетели, словно соринки, размётанные торнадо — по всем закоулкам и медвежьим углам моей (Это я тоже — знаю и чувствую!) Империи!
Ну вот и нет тех, кого я посчитал за врагов!
Ага, похоже, я — молодец. Потому что «мои» стали радоваться, и кричать мне «Ур-ра!», «Смерть зутам!», «Слава Повелителю!», и «Иди, делай нам теперь наследника!».
Какого наследника?! Да и — с кем мне его «делать»?!
Но… Я чувствую, знаю, и то, что что-то важное ещё не доделал. Я должен… Кого-то предупредить! Но — о чём? И кого?! И… Что мне для этого надо сделать?
Но почему вдруг пропали из-за спины каменные стены?!
И что это теперь оттуда, сзади, наезжает?! Неотвратимо, заслоняя полнеба!
Ого! Да это же дорожный каток! Да какой здоровущий! Размером с… Солнце!
А ноги почему-то завязли, как у мухи на липучке…
И вот меня «утюжит и плющит»! Дьявол! И — опять воняет! Горелой изоляцией!
Слой, в который меня «раскатало», явно не превышает в толщину одной молекулы… И всё равно: это — я! Чувствую и руки, и ноги, и мозг, (он-то точно: работает!) но знаю каким-то шестым чувством, что собираться снова в нечто объёмное — пока не надо. Потому что так я могу выдержать те ускорения и нагрузки, что даёт сейчас мой кораблик, пытаясь доставить меня туда, где я должен… Предупредить! А в «объёмном» варианте — я туда никогда не попаду!
Однако вот почему-то уверенности, что сейчас ускорение мне придают «Лебедь» и Мать, у меня не было…
Так меня и несло: словно я — плот, да ещё гибкий такой, словно лист бумаги, и меня перетаскивает через пороги, и швыряет и кувыркает по водопадам и стремнинам.
Ощущения — дикие! Жаль, я не писатель. Или — поэт. Чтоб такое описать — нужно обладать даром как раз — чёртова поэта!
Но куда это я при… Плыл? И вокруг чего сейчас облегаю, словно подарочный целлофан — вокруг коробки с подарком? Словно плантация бропарей…
А, нет — это — просто спутник Ювинты-2, где я однажды рыл курчатовий и стронций, пока сидел на мели: без денег и заказов.
Тут какая-то сволочь стала по мне ходить ногами. С трудом открываю глаза. (Ага! Они у меня сейчас как у легендарного Аргуса — их миллионы! И рассеяны — по всему мне!) Вот оно как: это какая-то скотина в экзоскелете ходит по моей «поверхности», проминая тело так, что отдаёт в затылке! (Хотя — откуда у меня так — затылок?!)
Хочется, разумеется, пострелять в этого скота, или хотя бы припугнуть как следует, чтоб удрал, словно болонка от зомби-мутанта, но…
Почему-то ощущаю, что — лучше не надо!
И точно: изогнувшись и обернув гада в своё тело, как в кокон, обнаруживаю, что это — я и есть! Только…
Мне здесь не больше сорока!
Дьявол задери! Геморрой мне в ухо! (тьфу-тьфу!)
А ведь точно! Вот ОНО! Примерно тогда мне и привиделся наяву этот кошмар, который я помню до сих пор: я стою на чём-то мягком, а оно оборачивается вокруг меня, словно фантик вокруг конфеты, и глядит, глядит… Словно в самую Душу! И меня (тогдашнего!) не оставляет смутное ощущение, что это — я и есть!
И вот — это и правда: я и есть.
Вернулся, стало быть, к себе, любимому, спустя каких-то двадцать-тридцать лет… Да ещё в каком виде!
Слышу свой перепугано-настороженный (Уж я-то — знаю!) но бодрящийся, голос:
— Кто здесь?!..
— Не пугайся. Это я. Ну, то есть — ты. Словом, это Мак здесь. Э-э, короче: это — ты сам, но из далёкого Будущего.
— А… Ну, привет, Мак. И для чего ты… Здесь?!
— Предупредить тебя, сидящего на мели балбеса. Чтоб ты на планету Фассетх-6, ну, ту, с супервулканом в виде розы — не совался. Чего бы тебе не посулили за артефакт, что там находится. А сейчас… — пространство забурлило, и меня снова стало колбасить, — Прощай! — чувствую, что общение (А, может, оно тоже — происходило на телепатическом уровне? Потому что будучи раскатанным слоем в одну молекулу — рот точно не сформируешь!) прерывается, и вот я вновь удаляюсь от себя! Со скоростью, в сотни и тысячи раз выше скорости света.
А ведь верно: чтоб пропутешествовать к себе, любимому, на тридцать пять лет назад, с такой именно скоростью и надо было нестись: чтоб вернуться к тому моменту, который для нормальных людей, живущих линейно, навсегда унёсся в пучины пространства и времени, как это изящно формулирует Мать — «на крыльях Вечности»…
Тут меня снова стало мять и выворачивать: словно мне опять придают объём!..
Блинн. Больно-то как… Впрочем — никак. Непривычно просто.
Очнулся на кресле.
Еле успел перегнуться через его край: а то бы точно комбез испачкал… А так — Мать сейчас вытрет манипуляторами отвратительно пахнущую лужу. И запах сгоревшей изоляции из рубки удалит форсажем чёртовых
