Цвет морской волны - Анна Артемовна Старкова

–Нельзя.– отрезал художник .

–Почему?

–Нет. Ну я заметил, ты совсем наглый.– резко встрепенулся художник. -Сначала ты сидишь в моем доме ..

–Вообще-то фактически это не ваш дом.– перебил мальчик учтивым тоном.

–А вообще-то я тебя не спрашивал … На чем я остановился? Ах, точно.. сначала ты сидишь в моем доме, потом ходишь ко мне в ванну, а потом что, будешь спать на моей кровати?! Безумие какое-то.

–Но .. я же не собираюсь этого делать, просто хотел посмотреть как люди творят. У меня никогда, к сожалению, не было знакомых художников, и вы первый с кем мне довелось познакомиться, и для меня мир кистей, красок так необычен хотелось об этом узнать чуть побольше. Тем более вы обещали меня нарисовать. Вы помните?

– Никому ничего я не обещал, и если уж ты собрался со мной идти изволь помалкивать.

– Я буду тише воды, ниже травы.– радостно произнес Оливер, скача возле лестницы, ожидая, когда спустится старик Росси.

Осторожно спустившись, художник направился к «своему» месту.

Он аккуратно разложил свои кисти и краски и стал внимательно наблюдать за буйством в море.

Волны, будто табун белоснежных лошадей быстро и уверенно скакали к берегу и тут же разбивались, оставляя за собой маленькие частицы былого могущества.

–Твои родители, кстати, знают, что ты здесь?– смущенно спросил старик.

–Да ..– неуверенно ответил мальчик.

Художник неодобрительно посмотрел в его сторону.

–А почему вы никогда не рисуете людей?– вдруг спросил Оливер.

Старик, задумчиво глядя вдаль, томно произнес- Я уже отвечал на этот вопрос.

–Ну все же.. не все же люди плохие…

–Да с чего ты это взял… ты много людей в своей жизни встречал?!

–Встречал может быть и мало, но они все были так или иначе хорошими и искренними людьми.

–Люди искренние до поры до времени, пока им что-то тебя надо. Но когда они теряют интерес, их искренность и чистосердечность вдруг куда то испаряется . Странно .. ты не находишь ?

– Я думаю …– задумчиво протянул мальчик.-Поэтому мир и наполнен сотнями, тысячами , миллионами различных людей, и каждый человек имеет право выбора. Он может найти себе напарника на любой вкус. Он может быть где-то далеко, на другом континенте, но он будет. И если вам суждено встретиться ,вы обязательно встретитесь.

Старик с выпученными глазами уставился на мальчика. Его взгляд полный сосредоточенности и суровости сменился нежными и вдохновленными искрами. Он будто увидел в Оливере нечто волшебное, будто животное из красной книги по веянию судьбы оказалось у него в руках.

Неоднозначная реакция старика имела свои причины. Вернемся на 55 лет назад. Маленький тогда еще мальчик Росси сидел на морском причале и с мокрыми от волнения руками теребил билет в один конец. Тогда он еще и не подозревал, что жизнь его не окажется столь радостной и радушной, как он думал, сбежав из дома. Его родители не были тиранами или сумасшедшими садистами, вынуждающих ребенка бежать. Нет. Они просто были безответственными людьми. Отец семейства был единственным, кто хоть долю нежности испытывал к сыну. Мать же старалась избегать общение с ним, рассмтаривая его только как объект лишних финансовых затрат. Но по стечению судьбы счастливая жизнь мальчика оборвалась на 9 году жизни, когда по неизвестным ему причинам скончался отец. Малыш Росси не мог найти себе места, он всячески пытался найти к матери подход, но все его старания приводили лишь к циничному взгляду и брезгливому объятию. Он думал, что совместное горе как то сможет его сплотить с единственным родным человеком. Но так думал по видимости только он. Мать быстро нашла замену отцу, в виде богатого француза, владельца нефтяной скважины. Он был приличным мужчиной, уважительно и чутко относился ко всем капризам матери, дарил мальчику дорогие подарки. Так, он быстро принял семью Росси под свое крыло. Взяв фамилию Дебуа, мать мальчика прогуливалась по улицам Вены и с высокомерным видом смотрела на толпу людей, стоящих в очередь в ее раннее излюбленный супермаркет.

–Не понимаю, как вообще можно так жить. Лучше уж вовсе не существовать, чем покупать продукты и одежду в подобных заведениях.-брезгливо отворачия нос, один раз протянула миссис Дебуа.

Не успела новоиспеченная пара сыграть свадьбу, как через несколько месяцев их ждало пополнение. И тогда его жизнь приобрела еще большую мрачность. Родительскую любовь и внимание заменяли многочисленные няни и гувернантки, которые старались заботиться о мальчике. Но как бы они не пытались окружить его теплом и заботой, нежных материнских объятий это никогда не сможет заменить. Жизнь мальчика ушла на второй план, он был будто тенью в огромном дворце. Его никто не замечал, внимание матери было приковано если не к дочери, то любимому мужчине, а воспоминание о первом сыне, она будто задвинула в пыльный ящик вместе со всей прошлой жизнью. Боль и непонимание съедали мальчика изнутри, он не мог осознать причину ее ненависти. Единственным местом, где он мог выплеснуть свои чувства был потайной уголок на чердаке, куда мальчик по тихому забирался с бумагой и набором карандашей и принимался рисовать. У него не было определенной цели и концепции, он просто рисовал свои чувства и эмоции. В скором времени это превратилось в ежедневный ритуал. Итак он буквально пропал из видимости мраморного дворца.

– Ой, а где мой мальчик?– однажды вспомнила миссис Дебуа.

Переглянувшись с прислугой, женщина заинтересованно поднялась на чердак.

– Ой, а что это ты тут делаешь ?– с дерзкой ухмылкой спросила женщина сына, мирно притаившегося в углу.

По всему периметру была раскиданы и развешаны эскизы картин, финальные версии и скомканные листы бумаги.

–Боже?!– гневно произнесла миссис Дебуа. – Что ты наделал? Бордак какой, а ну сейчас же встал и убрал это барахло. Немедленно!!!– истерично закричала она.

– Мамочка.. я не понимаю…

– А пора бы, уже взрослый мальчик, а занимаешься какой то ерундой, хватит портить бумагу своей мазней. Лучше бы пошел вниз к отцу и поинтересовался, чем он занимаеться, может быть поумнел бы.– выхватывая из рук мальчика альбом, сказала женщина.

– Но нет, отдай. Я никогда не пойду к нему, он не мой отец!– попытался сопротивляться мальчик.

Проигнорировав его последнюю фразу, женщина продолжила истошно кричать.

– Знаешь, как мне стыдно за тебя. Все дети моих подруг умные, пытаются помогать родителям и уже осваивают семейный бизнес.А ты что ?! Калякаешь в каком то журнале…

– Но что я сделал?!– испуганно спросил мальчик.

–Вот именно, что ничего. Твой отец бы был тобой очень разочарован!

К глазам мальчика подступили слезы.

– Я тебя ненавижу!– дрожащими руками прошептал он.

Вырываясь из чердака, он сломя голову побежал в свою комнату.

– Стой!– кричала ему мать в след.– Ты еще не убрал чердак, вернись немедленно!!

Мальчик, заперев дверь в свою комнату начал поспешно собирать вещи в чемодан. Слезы