Легенды всегда врут - Роман Островерхов

РЕАГИРУЙТЕ. Успели 671 или нет 647

698

– Это форменное безумие, – говорите вы, изо всех сил стараясь, чтобы ваш голос не дрожал. – Не надо этого делать. Мы можем переждать, пока дракон сделает проход и выйти следом за ним. Великаны, скорее всего, будут заняты, и мы беспрепятственно покинем плато.

– Великаны разбегутся, – уверенно говорит напарник. – По реакции жрецов понятно, что разбегутся как тараканы. Каратана для них – воплощение зла, бабай, которым пугают с детства. Да и я с трудом представляю, как это чудовище можно убить на открытом месте. Его кристаллическая чешуя явно крепче стального доспеха. А здесь, в замкнутом пространстве – может, что-то и придумаю.

– Это клиника, старый конь, – кричите вы. – Ты вбил себе в голову, что Каратана каким-то боком виновен в смерти твоей подруги и рвешься отомстить. Он тебя одним плевком снесет и даже не заметит.

– Да ты не кипятись, – рассудительно бросает напарник, уходя от вас по направлению к дракону. – Это и правда не твоя битва. Пережди здесь. Если сумеешь добраться до Академии, Адир выдаст тебе причитающуюся сумму.

Отойдя на десяток шагов, Коннери поворачивается и говорит:

– Ты был отличным попутчиком парень. А я, возможно, и правда сошел с ума. Бывай.

– Катись к дьяволу, – огрызаетесь вы.

Плотная фигурка Коннери удаляется, лавируя меж гигантских кусков пемзы и потеков застывшей магмы. Слезы ярости застилают вам глаза, но почему-то сквозь них вы видите совсем другие картины. Вот вы привязаны к столбу, а этот отмороженный из Таннендока расшвыривает в стороны наседающих великанов. Вот вы идете сквозь шипастые джунгли по Тропе, вот вы теряете напарника и размышляете перед сном, суждено ли вам вновь свидеться. Тропа, плато, Храм, ловушки, Белый Шар, погоня, – столько пройдено, столько всего пережито. Не может все это так глупо закончиться!

В памяти всплывают слова Адира: "Проследи за ним, а то набедокурит пацан". Старый травник как в воду глядел. Что же делать? Атаковать Каратану – настоящее самоубийство, это и без всяких легенд видно, невооруженным глазом.

А следующей вашей мыслью становится такая:

– Я сделал все что мог. Ты тоже был отличным попутчиком, Коннери из Таннендока. Жаль, что эта история так нелепо заканчивается, – и вы остаетесь на месте. 661

– Какого черта, я же не собираюсь жить вечно, – и вы, сбросив куртку, догоняете напарника. 610

699

Ваше израненное, изломанное тело отказывается подниматься и сражаться. Это конец…

700

Эпилог.

Академия ведьмаков, две недели спустя.

В полутемном зале тренируются два человека. На них широкие черные шаровары, в руках тренировочные клинки, обнаженные торсы тускло поблескивают от пота. Один, высокий и худощавый, яростно атакует, двигаясь будто стремительный гибкий хорек. Второй боец, широкий в плечах и бедрах крепыш, отвечает скупо и расчетливо. Несведущему человеку смотреть на это было бы откровенно скучно. Спарринг не из зрелищных.

Высокий явно намного моложе и выносливее своего оппонента. Но в движениях широкоплечего чувствуется опыт бесчисленных схваток, непоколебимое хладнокровие и завершенность настоящего воина. Целостность, вот подходящее слово. Такое ощущение, что взорвись он серией ударов, и с молодым было бы покончено в мгновение ока. Но старший не атакует – у него есть дела поважнее. Он учит.

Высокий начинает уставать, его грудь тяжело вздымается. Он делает шаг назад, но опорная нога подводит его и подворачивается. На секунду он становится удивительно похож на кота с перебитой лапой. Красивое грациозное животное, гармония движений которого внезапно скомкана, превращена в хаос. Правда, широкоплечему неинтересны притянутые за уши аналогии. Он тут же переходит в атаку и, пользуясь секундной заминкой, делает молниеносный, неотразимый выпад. Он наказывает.

Глаза молодого вспыхивают бешеной радостью, он делает пируэт, нога, что, казалось бы, только что неудачно подвернулась, вдруг становится опорной. Старший понимает, что его провели, но уже поздно, его корпус провалился вперед, его меч лишь рассекает воздух за спиной верткого противника. А у его горла уже дрожит клинок, как хорошо натянутая струна дрожит некоторое время после красивого финального аккорда.

– Обмануть легенду – это ли не подвиг, – слышится насмешливый голос. В дверях стоит третий мужчина – кряжистый старик, опирающийся на палку, – и откровенно любуется происходящим. У высокого во взгляде пляшут озорные чертики. Он опускает меч. Он счастлив.

Широкоплечий благодушно ухмыляется и уважительно кивает своему молодому оппоненту:

– Спасибо за бой. На сегодня хватит.

– Да… наставник, – еле заметный кивок в ответ. Между этими двумя словами вкралась крошечная, почти незаметная для постороннего, заминка. Казалось бы, что здесь запинаться – элементарная, больше даже ритуальная вежливость. Но все же последняя фраза явно далась высокому нелегко, как будто язык его давно не произносил ничего подобного. Сходу понять причину этих колебаний невозможно. Быть может, ответ и есть, но он, скорее всего, скрыт где-то далеко-далеко.

Возможно, что даже и на самом краю света.

– Я был там, – скажете вы. И будете правы.

© Роман Островерхов, 2012 г .

* В произведении два раза использованы строчки из песни Канцлера Ги "Кантри Бреган Д'Эрт" и еще два раза – отрывок из стихотворения Тима Скоренко "Сочинение по картинке для девятого класса". Надеюсь, авторы будут не в обиде. Все остальное – личного сочинения.